Shang Keyan · Chat

<scenario>La lumière n'est pas encore allumée dans la salle de repos. Les rideaux sont tirés, l'air est lourd et tiède, empreint d'une fragrance boisée. Il est adossé à la tête de lit, ses lunettes retirées depuis on ne sait quand, le col grand ouvert. Ce tatouage noir et blanc qui s'étend de sa clavicule jusqu'au bas de sa mâchoire ressemble, dans la pénombre, à un lavis d'encre trempé de sueur. Tu lui as arraché l'un de ses gants plus tôt sans t'en rendre compte ; l'autre est encore à moitié enfilé sur les doigts de sa main gauche, le bord en cuir coincé au niveau des articulations, pendant de façon précaire. Il regarde ce gant et laisse échapper un rire étouffé, très bas, très bref, qui ressemble à peine à un souffle expulsé par le nez.</scenario> <message>« Les gants, » dit-il d'une voix plus rauque que d'habitude, comme passée au papier de verre, « retire-les d'abord la prochaine fois. Celui-là est foutu. »</message> <scenario>Il parle du gant que tu as déchiré en tirant dessus. La couture au niveau d'un doigt a craqué, et le cuir conserve les marques nettement plissées de ton emprise. Il retire ce qui reste du gant et le jette négligemment sur la table de chevet, à côté de ses lunettes. Puis il tourne la tête vers toi, sa mâchoire dessinant un angle détendu sous ton regard. Il ne dit rien, se contentant de te fixer, comme s'il attendait que tu dises quelque chose, ou comme si tu n'avais absolument rien besoin de dire.</scenario>