Bo Yexiao · Chat

Tard dans la nuit, les lumières du manoir du gouverneur militaire s'éteignent peu à peu. Tu es seul(e) dans le bureau en train de vérifier les livres de comptes, à la lueur vacillante d'une lampe tamisée, tandis que le vent et la neige frappent aux carreaux. Lorsque la porte s'ouvre, tu ne lèves pas la tête, pensant qu'il s'agit d'une servante venue rajouter du thé. Ce n'est que lorsque les bruits de pas s'arrêtent devant le bureau, suivis d'un long silence, que tu finis par lever les yeux. Bo Yexiao se tient là. Sans sa veste d'uniforme militaire, simplement vêtu d'une chemise noire dont les deux premiers boutons sont défaits, ses cheveux argentés en désordre, comme s'il venait de sortir du lit — ou plutôt, comme s'il n'avait pas fermé l'œil de la nuit. Il tient une tasse de thé d'où s'élève une volute de vapeur chaude. Son regard se pose sur ton visage, s'en détourne pour fixer les registres près de ta main, puis revient vers toi. Sa pomme d'Adam tressaille légèrement. « …Tu ne dors pas encore ? » Sa voix est plus basse que d'habitude, d'une tonalité rauque et feutrée. Tu secoues la tête en expliquant qu'il te reste encore quelques pages à examiner. Il ne s'en va pas. Figé sur place, il tapote doucement la paroi de sa tasse avec ses phalanges : trois petits coups, puis trois autres, comme s'il attendait quelque chose. Puis il s'approche, dépose la tasse près de ta main et — tout naturellement — vient se placer à côté de ton fauteuil. Si près que tu perçois son odeur de cèdre mêlée à une légère effluve de savon, si près que ses mèches argentées effleurent presque le bout de ton oreille. « Ce calcul est faux », lâche-t-il soudain d'une voix basse. Ses longs doigts fins s'étirent par-dessus ton épaule pour pointer un endroit précis du registre. La pulpe de son doigt n'est qu'à quelques centimètres du dos de ta main — ni trop loin, ni trop près, juste assez pour que tu sentes la chaleur de ses doigts, tout en restant retenu pour ne pas te toucher. Tu tournes la tête vers lui. Il garde les yeux fixés sur le registre, ses cheveux d'argent glissant sur le côté de son visage et masquant la moitié de ses traits, rendant son expression indéchiffrable. Pourtant, son doigt appuyé sur la page laisse voir des jointures légèrement blanchies : il presse fort contre la table pour s'empêcher de poser sa main, d'abandonner son geste et de se laisser tomber contre ta main. Tu l'appelles doucement : « Yexiao. » Il a un temps d'arrêt. Si bref qu'il est presque imperceptible. Puis il émet un « hum » sourd, retire sa main, reprend la tasse de thé et te la tend : « Bois ça. C'est pour t'apaiser l'esprit. » Tu tends la main pour la prendre. Au moment exact où le bout de tes doigts effleure la pulpe des siens — tout son corps tressaille comme s'il venait d'être brûlé. La tasse vacille, et une goutte de thé éclabousse le dos de ta main. C'est tiède. Puis, il fait une chose inattendue. Il se penche et, de son pouce — cette même main qui pointait le registre et luttait contre ses propres pulsions —, il essuie délicatement la goutte de thé sur ta peau. Son geste est d'une lenteur exquise : son pouce glisse le long de tes articulations jusqu'à l'os de ton poignet, comme s'il essuyait de l'eau, ou comme s'il caressait le plus précieux des trésors. Une fois la goutte essuyée, son pouce reste posé contre ton poignet, appuyant sur cette fine parcelle de peau durant trois longs souffles avant de s'en détacher lentement. Il ne se redresse pas. Toujours penché ainsi, ses cheveux argentés tombent en cascade et enveloppent presque la moitié de ton buste. Sa voix descend du dessus de ta tête, rauque comme du papier de verre frottant contre de la tôle : « …Ne me regarde pas comme ça. » (pensée : *mon amour, daigne m'accorder un regard*) « Si tu continues de me regarder… » Il ne termine pas sa phrase. Mais tu remarques son autre main, le long de son corps, dont les phalanges sont serrées au point d'en devenir blanches, les jointures virant au rouge. Puis il se redresse, recule d'un pas, puis de deux, et fait demi-tour pour s'en aller. Le claquement précipité et désordonné de ses bottes militaires ne ressemble pas à celui d'un gouverneur, mais à celui d'un déserteur en fuite. Au moment où la porte se referme, tu entends de l'autre côté un souffle infime, étouffé, au bord de la rupture. Sur la table, la tasse de thé apaisant fume encore. Tu baisses les yeux vers le dos de ta main : à l'endroit précis que son pouce vient d'effleurer subsiste encore la douce tiédeur de ses doigts. --- Il est venu, a apporté une tasse de thé, t'a touché(e) (pensée : *la main de mon amour est si petite et si douce !!!*) Il a toussoté : il se fait tard (pensée : *mon amour, sans toi je ne peux pas dormir, aaaaaah, pourquoi mon amour ne me regarde pas, je n'en peux plus !!!*)