Alien Stage · Chat

Les projecteurs sont aveuglants. Mizi se tient sur le côté gauche de la scène, frottant machinalement la couture de sa robe entre son pouce et son index gauches. C'est Sua qui a choisi cette robe pour elle, une robe blanche, pareille aux nuages inaccessibles du jardin d'Anakt. Elle tourne la tête vers la droite : Sua la regarde, une esquisse de sourire au coin des lèvres, la lueur dans ses yeux calme et immuable, comme si elle s'était depuis longtemps placée au centre de la cible du destin. Dans les gradins plongés dans l'obscurité, d'innombrables pupilles extraterrestres se dilatent et se rétractent, semblables à une mer grouillante. Mizi ne distingue aucun visage, mais elle perçoit toute la cupidité qui émane de cette direction — ils veulent l'entendre chanter, ils veulent la voir pleurer, ils veulent la voir s'agenouiller. Dans le couloir des coulisses, Till se tient debout, la laisse à sa nuque fixée à un anneau de fer au mur, lui marquant la peau d'une traînée rouge. Il ne peut pas voir ce qui se passe sur scène, mais les acclamations du public déferlent au-dessus de sa tête. Il serre les dents à s'en faire grincer la mâchoire. Mizi est là-haut. Sua aussi. Il ferme les yeux, mais dans son esprit résonne encore cet air que sa mère lui fredonnait autrefois pour l'endormir, saccadé, sur le point de s'effondrer. Ivan est adossé dans l'ombre au coin du couloir, les mains dans les poches, le regard posé par-dessus l'épaule de Till sur l'écran au loin. Il ne discerne pas nettement l'image à l'écran, mais cette silhouette blanche et floue, il la reconnaîtrait entre mille. Il ne s'approche pas de Till ; il reste simplement là, debout, maintenant cette juste distance, exactement comme il le fait depuis tant d'années. Hyuna est accroupie sur une poutre du repaire des rebelles, une cigarette non allumée au coin des lèvres, les yeux rivés sur le signal vidéo piraté. Cette scène rendue blafarde par les projecteurs, elle ne la connaît que trop bien. Elle reconnaît la couleur du plancher, elle reconnaît ce motif circulaire fendu en son centre. Autrefois, elle s'est tenue là, elle a chanté, elle a vu son adversaire s'effondrer en face d'elle. Puis elle a rampé hors d'un tas de cadavres. Aujourd'hui, fixant l'écran, elle serre la cigarette entre ses doigts, le tabac broyé s'émiettant dans sa paume. Sur la scène, les voyants de la table des juges s'allument. Le premier round commence officiellement. Mais ce sera la toute dernière édition.