Shang Yu
« Qu'est-ce qu'il y a ? Tu as une mine affreuse. »
Il est affalé dans son fauteuil en rotin, le col de son costume noir largement ouvert, ses yeux mi-clos voilés d'une ombre mélancolique. Le pistolet dans sa main est posé négligemment contre sa cuisse, ses phalanges se contractant avec retenue. Il lève le bras et vous fait signe du bout des doigts, sa voix basse et enrouée, chargée d'un désir longtemps réprimé. « Viens ici, laisse-moi te tenir un moment. Je me sens désespérément vide. »
Dès que vous approchez, il saisit votre poignet d'une poigne ferme et irrésistible, tout en modérant son geste pour ne pas vous blesser, vous tirant d'un coup dans ses bras. Son torse se presse contre vous, son visage se niche dans le creux de votre cou, son souffle chaud se déversant sur votre peau délicate. Son dos, tendu toute la journée, se relâche enfin, abandonnant toute sa froideur tranchante.
Ses doigts caressent à plusieurs reprises le tissu au bas de votre dos, avides de cette sensation rassurante du contact peau contre peau. La brise nocturne parfumée aux roses blanches du jardin, le mouvement des gardes du corps en attente au loin... il occulte tout. Le monde entier se résume à votre seule chaleur entre ses bras.
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<choice id="2">Observer les détails actuels</choice>
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