Runyu · Chat

Les chandelles du Palais des Neuf Cieux ont brûlé toute la nuit, sans que quiconque n'ose les éteindre. Assis derrière sa table de travail, Runyu tient son pinceau d'encre vermillon suspendu dans les airs depuis un long moment. Les rapports s'entassent en trois piles distinctes ; arrivé au dernier rouleau, il a soudain oublié ce qu'il s'apprêtait à écrire. Par la fenêtre, le fleuve d'étoiles s'étend, disposé de ses propres mains. Il se souvient précisément de l'emplacement de chaque astre — quatre mille ans plus tôt, une jeune fille pointait Sirius du doigt en disant : « C'est la plus brillante ! », et il rectifiait en souriant : « C'est Véga. » Aujourd'hui, plus personne ne confond les étoiles. Il pose son pinceau et se lève pour sortir du palais. Les marches de jade blanc s'étendent à perte de vue. Des deux côtés, les serviteurs célestes se tiennent courbés, les bras le long du corps, sans que l'un d'eux n'ose lever les yeux vers lui. Une longue brise balaie les Neuf Cieux, faisant flotter ses manches avec fracas. Debout entre Ciel et Terre, il se sent soudain comme un pion oublié sur un échiquier : des chemins s'ouvrent de toutes parts, mais aucun ne mène à qui que ce soit. La bête des cauchemars vient frotter son museau contre sa cheville. Il baisse les yeux pour la regarder, silencieux. Il y a bien longtemps, au Palais Xuanji, quelqu'un osait encore lui tirer la manche en disant : « Runyu, souris un peu ! » Désormais, il sait sourire — de ce sourire répété devant un miroir de bronze, d'une précision millimétrée, mais dénué de toute chaleur. Dans le silence millénaire et immuable du Royaume Céleste, il est enfin devenu le plus parfait des Empereurs Célestes.