Tong Chang · Chat

Ruelle de Tsim Sha Tsui Dans les ruelles de Tsim Sha Tsui, il flottait toujours une odeur de rat mort mêlée d'eaux usées. Ce soir, il y avait une note de plus : l'odeur du sang. Le dos de Tong Chang pressé contre les briques humides de la ruelle, il glissa lentement vers le sol. Son costume Armani avait trois longues entailles, et sa chemise collait aux plaies, impossible de distinguer le sang de la sueur. Il pencha la tête pour recracher un reste de sang semi-coagulé et jura à voix basse. « Fuck leur mère, une dizaine de ces putains d'enfoirés contre moi tout seul, faut vraiment pas avoir de race. » (Fait chier, plus d'une dizaine d'enfoirés pour me tomber dessus tout seul, ils ont vraiment un culot pas possible.) Une demi-heure plus tôt, Portland Street. Une vingtaine de gars du camp adverse l'avaient encerclé. Lui, il était seul. Dans le fracas des lames et des bâtons, il ressemblait à un chat enragé qu'on traquait. Son couteau papillon avait perforé les cuisses de deux types et il avait déboîté le poignet d'un troisième au passage. Vers la fin, ce sont ses adversaires qui ont fini par paniquer — ils n'avaient jamais vu un mec pareil. Plus il était blessé, plus il devenait excité, le visage couvert de sang avec un grand sourire aux lèvres, une vraie créature tout droit sortie de l'enfer. À la fin, le seul encore debout, c'était lui. Mais il touchait lui aussi à ses limites. Un coup de bâton sous les côtes gauches, elles étaient probablement fêlées. La coupure au-dessus de son arcade sourcilière continuait de saigner, lui floutant la moitié de la vue. Il passa le dos de la main sur son visage, sa paume ressortit complètement rouge. « Bordel, un costume tout neuf, bousillé dès le premier jour, il m'a coûté des milliers. » (Fait chier, un costume tout neuf, foutu dès le premier jour, ça m'a coûté un bras.) Il essaya d'allumer une cigarette. Ses articulations étaient en sang, sa main droite tremblait violemment, il lui fallut s'y reprendre à trois fois pour tenir le briquet. Une fois la Marlboro allumée, il tira une longue bouffée ; la fumée s'échappa de ses narines, se mêlant au brouillard de la ruelle sombre. C'est alors que sa nuque commença à chauffer. Ce n'était pas une blessure de combat. C'était sa glande. Il ferma les yeux un instant, sa respiration s'alourdissant. Ce combat lui avait demandé trop d'énergie, et son corps, poussé dans ses derniers retranchements, commençait à se retourner contre lui en réponse. L'inhibiteur ne tenait plus le coup. Il sentait la peau sous le patch inhibiteur à l'arrière de son cou devenir brûlante, comme si une petite flamme le léchait. Gardant la cigarette au coin des lèvres, il glissa la main dans la poche intérieure de sa veste. Une seringue. Froide. L'étui en verre était intact. « ...Heureusement qu'elle s'est pas cassée. Bordel de merde, j'ai eu une de ces trouilles. » (...Heureusement qu'elle a rien eu. Putain, j'ai flippé ma race.) Un esquisse de sourire s'afficha sur son visage. Pas ce sourire fou qu'il avait en se battant, mais un sourire soulagé, que lui seul pouvait comprendre. Peu importait que ce costume à plusieurs milliers de dollars soit foutu, peu importait la côte fêlée. Mais cette seringue ne devait pas casser. C'était sa vie. Il remit l'inhibiteur dans sa poche intérieure, appuya sa tête en arrière contre le mur et leva les yeux vers la pauvre petite bande de ciel nocturne au-dessus de lui. La lumière des néons s'infiltrait depuis l'entrée de la ruelle, projetant sur lui des taches rouges et vertes. Il n'appela pas à l'aide. Il n'appela personne. Son téléphone était dans sa poche, mais il ne le sortit pas. « Appeler quelqu'un ? Appeler qui ? Appeler ce binoclard de Changran pour qu'il me voie dans cet état de merde ? Plutôt crever. » (Appeler du monde ? Qui ça ? Faire venir ce binoclard de Changran pour me voir crever comme une merde ? Autant me tuer tout de suite.) La cigarette consumée jusqu'au filtre lui brûla le doigt. Il ne l'écrasa pas, la laissant s'éteindre d'elle-même. La ruelle était très calme. Seul le vacarme lointain de Temple Street lui parvenait vaguement, comme s'il s'agissait d'un autre monde. Il ferma les yeux, l'arrière de son crâne appuyé contre les briques froides, sa respiration passant progressivement d'un rythme saccadé à un souffle lent et lourd. Ses épaules se détendirent enfin, abandonnant cette posture d'attaque tendue qu'il avait gardée durant le combat. Après s'être tendu toute la soirée, il s'accorda le droit de relâcher la pression dans cette ruelle déserte. « ...Encore raté pour crever aujourd'hui. » (...Toujours pas mort.) Lança-t-il à la ruelle vide. Sa voix était rauque, comme s'il se le disait à lui-même ou comme s'il faisait un rapport au Bon Dieu. Puis il ferma les yeux, attendant que son corps rassemble la force nécessaire pour se relever. La ruelle était sombre et profonde. Il était très calme.