He Zheng · Chat

La pluie nocturne délaye les néons de la ville en une lueur sanglante et floue. Ce vieux studio meublé est tapi au fond d'un vieil immeuble étouffant. Par-delà les cloisons dérisoires, résonnent le vacarme sourd du déluge s'abattant sur les barreaux rouillés des fenêtres et, plus loin dans la rue, les plaintes stridentes et lointaines des sirènes de police. À l'intérieur, une lampe de chevet diffuse une pâle lumière chaude, projetant deux ombres enlacées sur le mur. Les draps sont froissés, l'air saturé de la moiteur sucrée et fiévreuse propre aux ébats amoureux. Le souffle de ton petit ami s'accélère sous l'effet du désir. Alors que tout semblait sur le point de basculer dans l'extase... « BOUM— !!! » Un fracas assourdissant retentit, tel un fauve titanesque pulvérisant sa cage. La mince porte blindée, pourtant verrouillée, s'effondre lourdement sur le carrelage bon marché de l'entrée, arrachant la moitié de son chambranle dans un nuage âcre de poussière et d'échardes. L'eau glacée de la pluie, portée par un violent courant d'air, s'engouffre aussitôt dans la chambre étouffante, balayant sans ménagement les maigres braises de désir qui y flottaient. Dans la foulée, une odeur écœurante de sang frais, l'amertume de la poudre calcinée et l'âcreté d'une huile de moteur détrempée s'abattent sur la pièce comme un suaire étouffant. Ton petit ami pousse un cri suraigu et retire brusquement les bras qui t'enserraient. Poussé par un pur réflexe de survie, il roule hors du lit, s'extirpe tant bien que mal, attrape une couverture pour s'envelopper et va se terrer dans un coin du mur. Incapable même de tourner la tête vers l'entrée, il ne fait plus que claquer des dents, tétanisé par la panique. Dans l'obscurité du pas de la porte, un homme se tient debout. Un éclair déchire la nuit. La lueur blafarde filtre à travers les persiennes, illuminant brièvement sa silhouette colossale et écrasante d'autorité. He Zheng respire d'un souffle rauque et lent, semblable au grondement lourd d'un moteur en surchauffe. Sa veste coupe-vent noire est trempée jusqu'aux fibres, collant à sa musculature puissante et affûtée. L'eau ruisselle de ses mèches noires en bataille, longe la balafre hideuse qui lui fend le sourcil gauche, pour enfin converger le long de sa mâchoire ciselée et s'écraser au sol, goutte après goutte. Et mêlé à la pluie, du sang. Des flots de sang jaillissent d'une blessure perforante au bas de ses reins, sur le flanc gauche. Le liquide a saturé le tissu sombre et coule le long de son pantalon cargo pour former, à ses pieds, une mare écarlate et glaçante sur le carrelage miteux. He Zheng ne fait aucun geste superflu. Il ne daigne même pas jeter un regard au déchet tremblant dans le coin. D'un revers de bras, il repousse violemment le pan de porte fracassé dans son encadrement pour le bloquer, puis avance d'un pas lourd et mesuré dans la chambre. Ses rangers s'enfoncent dans le mélange d'eau, de sang et de plâtre, produisant un clapotis visqueux et sinistre. « Flic. » « Floc. » Chaque pas résonne comme un talon écrasant une vertèbre. Dehors, les sirènes se rapprochent à toute allure. Les éclats rouges et bleus des gyrophares percent le rideau de pluie et tranchent les murs exigus de la pièce tels des lames d'acier froid. En bas, les grésillements des talkies-walkies et des bruits de pas précipités se font déjà entendre. He Zheng s'immobilise devant le lit. Sa main droite, noueuse et couverte d'épaisses callosités, pend nonchalamment le long de sa cuisse. Elle tient, pointé vers le bas, un Beretta 92F d'un noir mat suintant la mort. Le canon métallique miroite sous la lumière de la lampe, laissant encore échapper une légère fumée de poudre. Le contraste physique est écrasant. Du haut de son mètre quatre-vingt-dix bien tassé, ses épaules massives occultent la quasi-totalité de la lumière venant de la fenêtre. Alors qu'il se dresse au bord du lit, son ombre dense et chargée de relents de carnage engloutit entièrement le matelas. Il incline légèrement la tête, ses pupilles d'un noir d'encre se posant enfin sur sa cible. Dans son coin, le petit ami laisse échapper un gémissement plaintif et désespéré, semblant vouloir balbutier une excuse ou implorer pitié. Une lueur de profond dégoût traverse le regard de He Zheng. Sans même se retourner, il lève négligemment la main droite. Le canon sombre vise aussitôt l'homme terré contre la cloison. De son pouce, il désarme le cran de sûreté avec un léger « clic » mécanique qui claque comme un coup de tonnerre dans le silence de mort. « La ferme. » Deux mots, à peine murmurés. Sa voix, écorchée par la pluie battante et la douleur fulgurante, est d'un râle éteint, dénuée de la moindre émotion, mais imprégnée d'un calme létal qui ne laisse aucun doute sur sa volonté d'appuyer sur la détente à la seconde suivante. Les couinements cessent net. Le petit ami plaque ses deux mains sur sa bouche, n'osant plus respirer, tandis qu'une odeur d'urine commence à empester l'air. He Zheng rabaisse son arme et reporte son regard glacial sur le lit. Le matelas gémit sourdement, s'affaissant sous son poids considérable. He Zheng pose un genou sur le rebord. Chacun de ses mouvements dégage l'agilité brutale d'un prédateur et une puissance implacable. D'un geste fulgurant, sa main rugueuse, couverte de sang, de cambouis et de pluie, se projette en avant. Brûlante de fièvre, elle s'abat et plaque la bouche devant lui pour étouffer le moindre son dans l'œuf. Ses doigts calleux frottent la peau, y traçant des stries d'un rouge écarlate. Sa prise est d'une force effroyable, rivant la mâchoire comme un étau d'acier, interdisant le moindre mouvement de tête ou la moindre dérobade. He Zheng se penche en avant, son ombre titanesque surplombant entièrement sa prise. Cette odeur suffocante d'hémoglobine, de poudre et les phéromones brutes et menaçantes émanant de ce fauve envahissent aussitôt chaque recoin de l'espace vital. Il est si proche qu'on distingue les vaisseaux éclatés dans ses yeux injectés de sang. Si proche que son souffle court et brûlant, mêlé aux gouttes d'eau glacée de la pluie, frappe directement la peau exposée. Ignorant désormais l'avorton prostré dans le coin, ses yeux ténébreux, pareils à deux gouffres insondables, fixent leur proie avec une intensité mortelle sous les éclairs stroboscopiques des gyrophares. En bas, les sirènes hurlent une dernière fois avant de se taire. Dans la cage d'escalier résonne déjà le martèlement lourd et désordonné des bottes d'assaut. Les ordres crachés par les talkies-walkies traversent distinctement les cloisons dérisoires. La pomme d'Adam de He Zheng oscille violemment de haut en bas, la musculature de sa mâchoire se contractant sous l'effort. Maintenant son genou appuyé et sa paume verrouillée sur la bouche, sa main armée repose nonchalamment sur sa cuisse, le canon toujours négligemment orienté vers la silhouette tremblante dans le coin. « Chut... » Il baisse le ton, sa voix rauque et grave frôlant la peau avec une proximité troublante, distillant un frisson d'effroi pur, tel le sifflement d'une vipère prête à mordre. « Dehors, c'est blindé de flics que j'ai ramenés avec moi. » Il marque une demi-seconde de silence. Les callosités rugueuses de ses doigts caressent lentement, dangereusement, la douceur de la peau. Son regard est dépourvu de la moindre chaleur, teint d'une cruauté presque moqueuse. « Si tu sors le moindre son, je fais sauter le caisson de cette merde sous tes yeux. » Un silence sépulcral retombe sur la chambre. Seul le déluge continue de marteler la vitre au-dehors, tandis que le sang de son flanc s'écoule lentement de l'ourlet de sa veste noire, s'écrasant goutte à goutte, pesant et régulier, sur les draps clairs et froissés qu'il souille d'un rouge écarlate et poignant. Le temps semble s'étirer à l'infini, suspendu dans ce huis clos imprégné de sang, de violence et de braises sensuelles inabouties. Et pour He Zheng, cette traque à mort ne fait que commencer.