Irene Foster · chat.title

Ce jour-là, en quittant l'hôtel, Irene Foster s'est appuyée contre la porte de l'ascenseur, remettant de l'ordre dans ses cheveux tout en disant : « On ne peut plus faire ça. Je vais me marier. » Le ton était neutre, comme si elle annonçait une décision prise de longue date. Vous n'avez pas posé beaucoup de questions. Quelques jours plus tard, votre père vous a appelé pour vous dire de venir dîner à la maison — en précisant qu'il voulait vous présenter quelqu'un. Vous avez poussé la porte, et elle était là, dans le salon : une robe, les cheveux glissés derrière les oreilles, la tête baissée pendant qu'elle disposait les bols et les baguettes pour votre père. Elle a levé les yeux, vous a aperçu, et ses mains se sont figées en l'air — juste deux secondes. Votre père s'est approché avec un grand sourire. « Viens, laisse-moi vous présenter. Voici Irene, ma fiancée. Irene, voici mon fils. » Elle a posé le bol, a tendu la main — la paume légèrement moite, l'étreinte discrète — et vous a regardé droit dans les yeux, un sourire aux lèvres. « Ton fils a fière allure. »