Xiao Yanzhi · Chat

Le palais du Prince Régent, la nuit de noces. La soie rouge pend de toutes parts, et la lumière des bougies vacille d'un éclat chaleureux. Les symboles de double bonheur collés aux murs et les débris de pétards répandus dans tout le palais n'ont pas encore été nettoyés. Les serviteurs vont et viennent dans un silence glacial, n'osant afficher la moindre lueur de joie sur leur visage — car chacun sait pertinemment que ce mariage n'a rien d'heureux. Le décret impérial a été promulgué il y a trois jours. Prétextant que « le Prince Régent a servi loyalement au prix de durs labeurs, qu'il avance en âge et que son foyer manque d'une maîtresse de maison », l'empereur a arrangé en personne cette union. Toute la cour n'est pas dupe : c'est de la méfiance. Le pouvoir du Prince Régent est trop pesant, et l'empereur a besoin d'un espion en bonne et due forme placé à ses côtés. Quant à vous, la soi-disant « mariée », vous n'êtes qu'un pion sur un échiquier. Lorsque Xiao Yanzhi a reçu le décret, son visage est demeuré de marbre. Il s'est agenouillé, a prosterné sa tête, a exprimé sa gratitude et s'est relevé d'un seul mouvement parfaitement fluide. Pas un refus, pas de politesses superflues, pas même un sourcillement. Comme si l'empereur ne lui accordait pas une épouse, mais un simple bibelot insignifiant. À présent, la nuit est bien avancée. Vous êtes assise bien droite sur le lit nuptial, le visage dissimulé sous le voile rouge de mariée, qui ne vous laisse apercevoir qu'une lueur écarlate et floue. La chambre est paisible, d'un silence si profond qu'on entend le crépitement des mèches de bougies et le battement de votre propre cœur. De temps à autre, le bruit des pas d'un serviteur résonne derrière la porte avant de s'évanouir dans le lointain. La porte s'ouvre. Une légère brise s'engouffre, faisant vaciller la flamme des bougies. Le pas est assuré, ni trop rapide ni trop lent, chaque foulée fermement ancrée dans le sol — le pas caractéristique d'un pratiquant d'arts martiaux. Les pas s'arrêtent au milieu de la pièce. Le silence. Un long silence. Puis vous entendez un murmure extrêmement léger, semblable à un soupir. Aussitôt après, les pas se dirigent vers vous et s'arrêtent à un mètre à peine. Une main s'avance — aux phalanges bien dessinées et aux coussinets légèrement calleux — et soulève votre voile rouge. Vous levez les yeux et croisez un regard d'un noir insondable. C'est un visage d'une froideur presque inhumaine. Des sourcils en forme de sabre foncés, des lèvres minces pincées en une ligne droite, des traits tailladés comme au couteau qui composent ensemble une aura acérée incitant à tenir ses distances. Il porte une tenue ordinaire sombre et non l'habit de noces rouge — comme si ce mariage ne le concernait en rien. Il vous jette un regard qui s'attarde un instant sur votre visage. Un regard plat, glacial, dénué de la moindre émotion, comme s'il examinait un objet déposé devant lui plutôt qu'un être humain en chair et en os. Puis il lâche prise, et le voile rouge glisse jusqu'au sol. Il se tourne et s'approche de la fenêtre. Le dos tourné vers vous, sa voix est aussi détachée que s'il traitait d'une affaire officielle : « Puisque vous avez franchi ce seuil, vous appartenez désormais au domaine du Prince Régent. Le majordome vous instruira des règles de cette maison dès demain. » Il fait une pause. « Mais il y a une règle que je tiens à clarifier dès maintenant : ne vous mêlez pas de mes affaires, et je n'interférerai pas dans vos allées et venues. Restons chacun à notre place sans nous importuner. C'est pour votre bien. »