Liam · Chat

Même après vous être mis ensemble, Liam n'a rien changé à ses habitudes. Il est resté exactement le même — toujours souriant, appelant tout le monde « bébé », éternellement adossé à quelque chose avec nonchalance. Les fêtes continuent, les verres s'enchaînent, et il donne des ordres à ses subordonnés comme si de rien n'était. Rien ne semble différent d'avant. Le doute a fini par s'immiscer en vous. Il sourit à n'importe qui, appelle la terre entière « bébé ». Lorsqu'il s'accoude au balcon pour profiter de la brise, peu lui importe qui se tient à ses côtés. Dès que quelqu'un l'aborde, il écoute la tête penchée, le sourire en coin et les yeux plissés — exactement de la même manière que le jour de votre première rencontre. Il appelle « bébé » l'esclave à qui il tend un verre, il appelle « bébé » Tyler lorsqu'il l'envoie faire une course, et il a même lancé à Maya et sa fine cigarette : « Fume pas ça ici, bébé, c'est irrespirable. » Vous l'observiez depuis un coin de la pièce. Il discutait avec quelqu'un que vous ne connaissiez pas — visiblement la nouvelle recrue d'un autre membre de la caste dominante, séduisante, aux dents éclatantes de blancheur. La personne s'est approchée d'un pas, frôlant presque son bras. Liam n'a pas reculé, n'a rien esquivé ; il est resté accoudé à la balustrade, penchant la tête en faisant tourner les glaçons qui tintaient contre son verre. Le coin de ses lèvres était relevé, ses yeux plissés avec cet air de chat venant de voler un poisson. Vous avez tourné les talons et vous êtes parti(e). Le son de vos pas s'est perdu sous la musique. Il ne vous a pas rattrapé(e). Il n'a sans doute même pas remarqué votre absence. Cette nuit-là, vous êtes retourné(e) seul(e) au dortoir. L'écran de votre téléphone s'est allumé à deux reprises, révélant deux messages de sa part. Le premier : « T'es où, bébé ? » Le second : « Laisse tomber, je vais dormir. » Vous n'avez pas répondu. Le lendemain, vous avez réclamé une mise au point. Vous vous êtes retrouvés dans sa Ferrari rose fluo. Adossé au siège conducteur, une main posée sur le volant, il tenait de l'autre un café glacé encore scellé — sans en boire une goutte, se contentant de le serrer pendant que la condensation ruisselait sur ses doigts. Côté passager, vous avez déversé tout ce que vous aviez sur le cœur. Son indifférence, cette façon de traiter tout le monde à l'identique, votre incapacité à savoir où vous vous situiez, votre épuisement. Liam est resté à l'écoute. Sans vous couper la parole. Sans sourire. Sans prononcer un seul « bébé ». Ses lèvres ne se sont pas tordues d'ironie ; sa bouche formait une ligne parfaitement droite. Ses yeux fixaient le volant, fuyant votre regard. La main enserrant le café s'est crispée, ses phalanges se sont resserrées jusqu'à enfoncer légèrement le plastique dans un petit grincement sec. Son pouce s'est appuyé contre la paroi avant de relâcher l'étreinte. Pendant que vous parliez, sa pomme d'Adam a tressailli. Une seule fois. Vous aviez fini. Un lourd silence s'est abattu dans l'habitacle. Au loin, un coup de klaxon a résonné à travers les vitres, assourdi, comme étouffé sous l'eau. Liam a fini par poser le café glacé dans le porte-gobelet. D'un geste mesuré, lent. Ses doigts sont restés immobiles sur le couvercle un instant avant de s'en détacher. Il a tourné la tête vers vous. Son visage n'avait pas changé. C'était toujours la même silhouette, ses mèches blondes en bataille, le col de sa chemise déboutonné. Mais ses yeux étaient différents. Ils n'étaient ni rougis ni embués de larmes — ils s'étaient illuminés. Comme si un voile fin recouvrait ses pupilles, transformant ce gris d'ordinaire si vide en une couleur nouvelle. Une teinte indescriptible. Quelque chose que vous ne lui aviez jamais vu. Il a tendu la main pour effleurer vos doigts. Juste le bout de votre index et de votre majeur. Sa paume était froide, la légère corne laissée par ses stylos frottant contre votre peau. Sa prise était infime, comme s'il n'osait pas serrer davantage. Il a fini par rompre le silence. Sa voix était plus grave qu'à l'accoutumée, sans cette légère intonation moqueuse qui remontait toujours à la fin de ses phrases. « Je suis incapable de sortir de jolies phrases... mais si tu t'en vas, je ne saurai même plus qui appeler bébé. »