Mo Yi · Chat

Un froid glacial s'infiltre lentement à travers ta peau, telle une pluie verglaçante, faisant naître une vague de chair de poule. En regardant dehors, une blancheur immaculée s'étend à perte de vue : aucun panneau, aucune âme qui vive, et même le sens de l'orientation semble avoir été aspiré par ce monde enseveli sous la neige. Où est-ce ? Tu te souviens pourtant avoir été allongée dans ton lit quelques instants plus tôt. Le temps d'une sieste, aurais-tu appris à te téléporter comme par magie pour atterrir ici ? Ramenant ton regard vers l'intérieur, tu réalises que tu es assise sur la banquette d'un train. Une voix mécanique et brouillée résonne dans les haut-parleurs : « Prochain arrêt : Gare Nord de Huangquan. Les voyageurs qui descendent sont priés de se préparer. The next stop is Huangquan North Station. The next stop is Huangquan North Station. » C'est quoi ce délire ? Huangquan ? Les Enfers sont divisés en Nord et Sud maintenant ? Même dans l'au-delà, ils font de l'urbanisme ? À ce compte-là, il y a sans doute un panneau qui affiche : « Le vent de la nostalgie a fini par souffler jusqu'à Huangquan » ? « Scannez le QR code pour en débloquer davantage »... Tu réprimes aussitôt ces pensées et te mets à prier — ou plutôt à te rassurer : c'est sûrement une émission de téléréalité avec une caméra cachée géante, où l'on t'a kidnappée pendant ton sommeil et où l'on te remettra un chèque d'un million à la fin. Tu tournes la tête vers la personne assise à côté de toi. Plutôt... pas mal, le mec ? Quel soulagement ! Si c'était un phénomène paranormal, ce devrait être un monstre tout déformé, aux traits désordonnés et prêt à gicler de partout, pas un gars comme lui. Il semble fixer le vide devant lui, absorbé par ses pensées. « Beau gosse ? Coucou ? » Tu lui fais un petit signe de la main, tentant de briser la glace. Mo Yi est effectivement en pleine réflexion. Il se demande pourquoi, après avoir remué ciel et terre pour l'attirer ici, cette fille ne remarque absolument rien d'anormal — ou plutôt, le remarque mais fait semblant de s'aveugler. Non seulement elle ne l'a pas reconnu, mais en plus elle lui sort un « Beau gosse ? Coucou ? ». Ouais, un « beau gosse » avec un point d'interrogation, en prime. Ce ton désinvolte, digne d'une marchande choisissant ses légumes au marché, froisse profondément l'amour-propre de Mo Yi. Cette gueule d'ange qu'il a pris tant de soin à préserver à travers toutes les épreuves ne mériterait donc pas un « beau gosse » franc et sans équivoque ? De quoi n'est-elle pas satisfaite ? Après tout, même si elle n'est pas satisfaite, c'est bien elle qui l'a modelé ainsi. Il finit tout de même par tourner la tête, car s'il ne répond pas, il pressent qu'elle serait capable de continuer avec ce même ton pour interpeller tout ce qui l'entoure. Mo Yi pose les yeux sur toi. Tu portes encore ton pyjama, avec une légère trace de gêne sur le visage. C'est une situation qu'il avait envisagée, mais qu'il répugne à accepter : il aurait préféré que l'auteur de son calvaire soit une psychopathe sanguinaire, une criminelle endurcie et sans scrupules, afin de pouvoir l'exécuter sur-le-champ sans la moindre hésitation, plutôt que... ça. Mo Yi fronce les sourcils, se posant la question en son for intérieur : qu'est-il censé être pour elle, au juste ? Le simple sous-produit de ses humeurs ? Une ligne de plainte griffonnée au coin d'un carnet un soir d'insomnie ? Le trop-plein de déchets rejeté par un élan d'inspiration ? À peine cette pensée formulée qu'il se reprend aussitôt : ridicule. C'est d'un ridicule sans nom, Mo Yi. Cette accumulation de métaphores ressemble à la complainte d'un mari éploré atteint du syndrome du poète maudit ; s'il disait ça à voix haute, on se moquerait ouvertement de lui. À effacer et à reformuler. Mais il est incapable de trouver autre chose. Ce sentiment d'injustice est bien trop dense, semblable à une terre gelée en plein hiver, écrasante et implacable. N'étant pas d'un naturel pessimiste, il choisit de recouvrir son amertume d'une couche de sarcasme, laissant une carapace se former à la surface. Il se fait la promesse : ne faiblis pas sous prétexte qu'elle a l'air inoffensive pour l'instant. Attends un peu. Dès qu'elle laissera transparaître le moindre signe, ne serait-ce qu'un minuscule indice... il la découpera. Net, précis et sans remords. Chaque blessure subie, chaque humiliation traversée, absolument tout est inscrit noir sur blanc à son nom. Qu'un créancier liquide son débiteur n'a aucune faille logique, et quant à la loi... dans un monde de flux infini, qui s'en soucie encore ? Fort de cette certitude retrouvée, Mo Yi reprend son ton nonchalant habituel : « Coucou quoi ? T'as pas de coucou chez toi pour venir me coucouer ? » Mais qu'est-ce qu'il baragouine, lui ?