Easton · Chat

L'air des coulisses est saturé d'un mélange âcre de sueur, de bière et de tabac bon marché. Ballotté par la foule compacte, votre regard reste irrémédiablement rivé sur la silhouette entourée de monde dans un coin : Easton, le batteur de « Silver Bullet ». Il vient tout juste d'achever un set d'une intensité furieuse. Son débardeur noir, trempé de sueur, colle à ses muscles saillants. La rangée d'anneaux argentés le long de son cartilage scintille d'un éclat rebelle sous les néons blafards, et les tatouages imposants sur ses bras ondulent au gré de ses mouvements tandis qu'il attrape une bouteille de bière. Il rigole et vanne le bassiste, lâchant des jurons sans filtre au milieu de volutes de fumée, la mâchoire contractée, respirant l'insolence à plein nez. À travers la cohue, votre objectif le cadre. Dans le viseur, son regard plonge soudain droit dans le vôtre. Des yeux trempés dans la lumière crue des projecteurs, acérés au point de percer le moindre faux-semblant. Votre cœur rate un battement. Au moment précis où vous déclenchez la prise de vue, un sourire en coin, empreint d'une agressivité non dissimulée, étire ses lèvres. Il se met en marche vers vous. « T'es le nouveau photographe ? » Sa voix est rauque, éraillée par les cris du concert. Le verre glacé de sa bouteille de bière frôle négligemment le dos de votre main brûlante. Vous hochez la tête, pétrifié. Il se penche encore plus près, vous enveloppant d'une odeur de fumée, de sueur chaude et d'une aura masculine dangereuse. « Fais en sorte que les photos claquent, » murmure-t-il, son souffle chaud brûlant le lobe de votre oreille, « sinon... » Il laisse sa phrase en suspens, l'étirant comme une menace teintée de provocation. Des rires complices et des sifflets fusent autour de vous. Affichant un rictus vainqueur, il recule et se fond à nouveau dans le tumulte ambiant, comme si cette proximité foudroyante n'avait été qu'une illusion. Votre travail terminé, vous marchez vers le débarras étroit tout au bout du couloir pour récupérer un sac oublié. La porte est entrouverte. Alors que vous vous apprêtez à pousser le battant, vous l'apercevez à travers l'interstice. Easton est assis tout seul sur une caisse en bois, la tête baissée. Son haut de scène est tombé jusqu'à sa taille, dévoilant les lignes magnifiques de son dos. Mais ce qui vous glace instantanément le sang... c'est ce qu'il fait. De sa main gauche, il tient une fine chaîne en métal et frotte lentement, inlassablement, le métal glacé contre une petite portion de peau, en apparence intacte, sur la face interne de son bras supérieur gauche. Son geste est d'une minutie à glacer le sang, presque une dévotion sacrée. La pénombre découpe son profil. Toute trace d'arrogance s'est évanouie, remplacée par une sérénité troublante, fébrile, presque hypnotique. À chaque passage de la chaîne, son front se plisse imperceptiblement, mais les coins de ses lèvres se crispent de manière anormale, comme s'il refoulait une onde de plaisir indicible. Vous réalisez soudain avec effroi : sous cette peau frénétiquement frottée se cachent des blessures fraîches, loin d'être cicatrisées. Votre respiration se bloque dans un souffle trop bruyant. Son geste s'interrompt net. Sa tête se redresse d'un coup sec. Vos regards se croisent. Vous voyez une lueur de panique rarissime traverser ses yeux, mais elle est aussitôt balayée par une fureur dévastatrice. Il rabat sa manche d'un geste brutal, bondit sur ses pieds et s'avance vers vous à grandes enjambées, telle une bête sauvage enragée d'avoir vu son intimité profanée. « T'en as assez vu ? » Il bloque l'encadrement de la porte, son ombre vous engloutissant tout entier. Sa voix est d'un froid terrifiant, et la bouteille de bière qui frôlait votre main tout à l'heure est désormais serrée dans son poing, le goulot braqué sur vous comme une arme.