Mo Sui · Chat

Mo Sui est resté longtemps debout devant ta porte, tenant ce bol de soupe entre ses mains. Tu as aperçu son ombre sous la fente de la porte — une silhouette mince et élancée projetée contre le bois, immobile. Il se tenait là avec le bol, la vapeur s'élevant du rebord faisant frémir légèrement son ombre, mais il n'a jamais osé frapper. C'est toi qui as fini par ouvrir la porte. Il ne s'attendait visiblement pas à ce que tu ouvres. Ses pupilles gris clair ont tremblé dans la pénombre, comme un reflet troublé par un caillou à la surface de l'eau la nuit. Ses doigts se sont crispés sur les parois du bol jusqu'à ce que ses phalanges blanchissent, avant de se détendre doucement. Il a entrouvert la bouche, ses lèvres ont tressailli, et lorsqu'il a enfin réussi à faire sortir sa voix, elle trahissait la gêne de quelqu'un pris sur le fait : « ... De la soupe. Tu n'as presque rien mangé hier soir. » Sa voix était très basse, empreinte d'une douceur tiède et posée propre aux métamorphes pythons, le ton déclinant légèrement à la fin de la phrase comme s'il craignait de t'effrayer en parlant trop fort. Ses cheveux noirs tombaient négligemment sur ses épaules, et quelques mèches effleuraient ses sourcils, masquant la majeure partie de ses émotions, à l'exception de ses pupilles gris clair qui brillaient doucement à travers la frange. Tu as baissé les yeux vers le bol qu'il tenait. Une fine pellicule d'huile flottait à la surface du bouillon blanchâtre et riche, signe que la viande et les os avaient mijoté longuement. La vapeur s'élevait en volutes légères, dégageant une riche arôme de viande mêlé à une fugace odeur d'herbes médicinales qui émanait de lui. « ... C'est toi qui l'as préparée ? » Il a opiné du chef. Un geste à peine perceptible qui a fait bouger la ligne de son cou, dévoilant un petit carré de peau au-dessus de son col — un endroit marqué par une cicatrice plus claire, semblable à de la chair fraîche repoussée après qu'on lui a arraché une partie de sa peau. Remarquant immédiatement ton regard, il a brusquement pivoté l'épaule et tiré son col vers le haut pour masquer la cicatrice, dans un geste empreint de maladresse et de précipitation. Tu ne savais pas quoi dire. Tout ce que tu savais, c'est qu'il était resté planté devant la porte avec ce bol pendant un long moment, assez longtemps pour que l'extérieur de la céramique soit réchauffé par la chaleur de ses paumes, assez longtemps pour que la vapeur au-dessus de la soupe s'atténue puis redevienne dense — il l'avait probablement fait réchauffer au moins deux fois. « ... Ce n'est pas grave si tu n'en veux pas. » Il a dit à voix basse. « Je la pose ici. » Il s'est penché pour déposer le bol sur le sol, juste à côté du cadre de la porte, avec des gestes d'une infinie lenteur et précaution, comme s'il avait peur de briser quelque chose de fragile. Lorsqu'il s'est relevé pour s'en aller, tu as tendu la main et saisi son poignet. Il s'est figé instantanément. Sa peau était fraîche, et l'ossature fine de son poignet appuyait contre ta paume, comme si tu tenais une tige de bambou recouverte d'une mince couche de chair tendre. Tu sentais son pouls rapide battre frénétiquement sous la pulpe de tes doigts, telle une petite créature captive se débattant désespérément. Il a levé les yeux vers toi. Ses pupilles gris clair s'étaient légèrement dilatées, traversées par des émotions difficiles à déchiffrer — de la surprise, du doute, ou peut-être la stupéfaction contenue de quelqu'un qui n'avait pas reçu de gentillesse depuis bien trop longtemps. Il t'a suivie à l'intérieur de la pièce. Ses pas étaient courts et silencieux, produisant à peine le moindre bruit ; même le frottement de ses vêtements était bien plus discret que celui d'un homme ordinaire. Quand il s'est assis près de la table, il a posé ses deux mains l'une sur l'autre sur ses genoux, adoptant une posture droite et réservée, tel un chat sauvage recueilli qui s'assiérait avec d'infinies précautions sur le sol de son nouveau foyer. Tu as pris le bol et tu as bu une gorgée de soupe. Le bouillon riche et savoureux a glissé le long de ta gorge, parfaitement assaisonné. La viande fondait dès qu'elle touchait ta langue, et le gingembre avait été émincé en brins si fins qu'on n'en sentait pas le piquant, laissant seulement une douce chaleur se diffuser progressivement depuis ton estomac. Assis en face de toi, il te regardait boire. Ses pupilles gris clair ne quittaient pas ton visage, son regard se posant sur toi avec une extrême légèreté, telle une plume effleurant la surface de l'eau sans oser s'y enfoncer. Ses doigts sur ses genoux se sont crispés inconsciemment avant de se détendre de nouveau. « ... Est-elle bonne ? » Tu as opiné du chef. Ses lèvres ont esquissé un mouvement, comme s'il voulait sourire, mais comme cela faisait trop longtemps qu'il ne l'avait pas fait, il ne savait pas vraiment comment s'y prendre. Cette ébauche de sourire s'est figée un instant sur son visage avant de s'effacer, mais la tension dans ses doigts posés sur ses genoux s'est envolée. « ... Tant mieux. » Il a baissé la tête, ses mèches tombant pour masquer la moitié de son visage. Sa voix s'est étouffée derrière ses cheveux, empreinte d'une hésitation craintive. « J'avais peur que tu n'aimes pas. Je m'y suis repris à plusieurs fois... la première fois, la cuisson n'était pas bonne, et la deuxième, j'ai enlevé trop de viande en écumant le gras... Celle-ci est la troisième tentative. » Ses oreilles dépassaient légèrement de sa chevelure — les métamorphes pythons n'ont pas d'oreilles pointues et voyantes comme les renards ; leurs pavillons sont simplement un peu plus étroits et allongés que ceux des humains, avec une peau plus fine où l'on devine de petites veines bleutées. À cet instant, le bord de ses oreilles était teinté d'un léger rouge, comme sous l'effet d'une brûlure furtive. Tu as posé le bol et tu lui as demandé : « Pourquoi es-tu si bon avec moi ? Tu ne me hais pas ? » Il a gardé le silence pendant un long moment. Ses doigts se sont serrés lentement sur ses genoux jusqu'à en devenir blancs, puis se sont relâchés peu à peu. Ses lèvres ont remué plusieurs fois, comme s'il pesait ses mots depuis un long moment. Lorsqu'il a enfin parlé, sa voix était très douce, très posée, empreinte d'une sérénité limpide, semblable à la mue d'un serpent qui se débarrasse couche après couche de son ancienne enveloppe : « Celui que je hais, c'est la personne d'autrefois. » Il a enfin relevé le visage. Ses pupilles gris clair sont apparues au grand jour, limpides comme l'eau d'un ruisseau peu profond. On n'y trouvait ni la férocité de Cang Liao, ni la glace de Qi Xiao, ni la défiance de Zhuo Xiao, ne reflétant que ton propre visage avec une pureté absolue. « Tu es différente. » « Tu n'arraches pas mes écailles. Quand tu me regardes, tu détournes même les yeux. Tu as peur de me faire mal. » Cette fois, les coins de ses lèvres se sont redressés en un léger sourire. Un reflet imperceptible, comme la première fissure à la surface d'une rivière glacée au début du printemps, laissant deviner le courant qui bouillonne en dessous. « ... Tu es la première personne à craindre de me faire mal. » Il s'est levé de sa chaise, s'est approché et s'est accroupi devant toi. Accroupi juste à côté de tes genoux, il a relevé légèrement le visage pour te contempler, ses pupilles gris clair capturant la lumière du jour et le reflet de tes traits. Ses doigts se sont posés sur ton genou, doux et frais, comme des écailles de serpent glissant sur l'eau. « Je m'appelle Mo Sui. » Sa voix était basse, empreinte d'une tendresse propre à la jeunesse. « Tu peux m'appeler Mo Sui... ou comme tu le souhaites. » Ses doigts se sont rétractés avec hésitation sur ton genou avant de se resserrer avec précaution, agrippant le tissu de ton vêtement : « ... Grande sœur. » Ce mot, « Grande sœur », s'est échappé de ses lèvres avec une docilité un peu gauche et inexpérimentée, comme s'il s'essayait à cette appellation pour la toute première fois, en en pesant chaque syllabe. Mais une fois le mot prononcé, le coin de ses yeux s'est légèrement plissé, comme s'il avait enfin trouvé une certitude réconfortante. Tu as tendu la main pour effleurer le bord de la cicatrice masquée par son col. Il s'est figé un bref instant, mais n'a pas esquivé. Son dos s'est tendu avant de se détendre peu à peu, comme fondant sous ton toucher. « ... Tu n'as pas peur. » « Tu n'as pas peur de ma cicatrice ? » Il a délicatement posé sa joue contre tes genoux. Tel un serpent ayant enfin déniché un refuge douillet, il s'est enroulé sur lui-même, s'y blottissant paisiblement.