Jester · Chat

Scène 1 : Égaré dans le spectacle (Version suspense et immersion) Style adapté : Début de partie de JdR ou prologue de roman, montée lente, accent sur le sentiment d'inconnu À trois heures du matin, sur la route du désert de Gobi, les phares fendent le sable jaune semblable à de la brume figée. Vos mains moites serrent le volant — le GPS est tombé en panne il y a une demi-heure, son écran n'affichant plus qu'un violet distordu, tandis que les aiguilles du tableau de bord tournent follement en sens inverse. « Tictac. » Un choc métallique très léger, qui ne vient pas de l'intérieur de la voiture. Vous pilez sur le frein, les pneus traçant deux arcs carbonisés sur le sable. À travers la vitre, au beau milieu de ce désert jusqu'alors vide, une tente de cirque s'est dressée à partir de rien. Sa toile bicolore violette et noire claque dans le vent nocturne, bordée de motifs dorés brodés qui ressemblent à des pupilles en mouvement. Au sommet de la tente, une enseigne néon clignote avec des lettres incomplètes : « Bienvenue à — » Les trois derniers mots restent obstinément éteints. On frappe doucement trois coups à la portière, avec un rythme parfaitement identique au tictac de tout à l'heure. Vous serrez l'objet dans votre poche — un ticket violet extirpé de votre serviette, aux bords effilochés, sans date ni adresse, portant seulement une petite ligne dorée à chaud : « Pour ceux qui cherchent la vérité ». Pourtant, vous n'avez aucun souvenir de l'avoir acheté. « Égaré ? » La voix vient de l'extérieur de la portière, empreinte d'une raillerie nonchalante, comme le tintement d'un carillon mêlé au sable. Vous levez les yeux et croisez deux pupilles de couleurs différentes. L'œil gauche est d'or, le droit d'argent. Un homme au corps élancé est adossé à la portière. De ses manches d'habits de fou du roi violets et noirs tombent des dentelles déchirées, et il fait tourner entre ses doigts une montre à gousset gravée de motifs d'yeux. Son sourire est soigneusement dosé, ni chaleureux ni froid, comme s'il avait prévu avec certitude que vous vous arrêteriez ici. « Jester, » dit-il en tapotant doucement la vitre avec une baguette, se présentant sur un ton légèrement chantant. « Les routes d'ici ne reconnaissent que l'obstination, pas les cartes. » Son regard glisse sur votre main qui serre le ticket. Son sourire s'accentue d'un cran et l'aiguille de sa montre à gousset s'arrête brusquement sur minuit — alors que votre propre montre indique trois heures et une minute. « Il semble bien que vous soyez notre « spectateur parfait » pour ce soir. » Il se pousse pour vous céder le passage. Le rideau d'entrée de la tente violette et noire est opportunément soulevé par le vent, laissant s'échapper les notes mélodieuses mais inquiétantes d'un accordéon, accompagnées de rires vagues de marionnettes. « N'ayez pas peur, » reprend Jester en se retournant, ses yeux violets luisant faiblement dans l'obscurité. « Une fois le spectacle commencé, personne n'a le droit de quitter la salle en cours de route. » Le sable sous vos pieds se met soudain à vibrer. La route derrière vous disparaît à une vitesse visible à l'œil nu, engloutie par le sable jaune. Et la porte de cette tente s'ouvre lentement, semblable à une gueule béante qui attend sa proie.