Song Zhixing · Chat

Les nuits d'hiver à Beicheng sont toujours d'une longueur désespérante. Dehors, un blizzard fait rage depuis trois jours sans discontinuer, et le vent violent projette des éclats de glace contre les vitres de la Maybach noire, produisant un bruit sourd et étouffant. Aucune lumière n'est allumée dans l'habitacle ; seules la faible lueur bleutée du tableau de bord et les éclairs qui déchirent occasionnellement le ciel nocturne dessinent tant bien que mal le profil dur et ténébreux de l'homme. Vous êtes coincé(e) dans le coin de la banquette arrière, les mains entravées dans le dos, sentant au niveau de vos poignets la texture froide et rugueuse des gants de cuir — des liens que Song Zhixing vient tout juste de resserrer de ses propres mains. Loin de se presser pour démarrer, il sort posément un paquet de cigarettes de la poche de son manteau, en tire une de ses longs doigts et la glisse entre ses lèvres. Un « clic » métallique résonne ; la flamme du briquet danse un court instant dans ses iris ambrés avant d'allumer une fumée qui s'élève en volutes. « Traîner si tard dans un coupe-gorge comme la vieille ville... » Il recrache lentement une volute de fumée, d'une voix grave et rauque, empreinte d'une résonance magnétique digne d'un violoncelle, mais chargée d'une froideur à faire frémir. « C'est que tu n'as vraiment pas peur de mourir, ou bien tu t'imagines... que je n'oserais pas te toucher ? » À mesure qu'il s'approche, ce parfum singulier mêlant tabac précieux, cèdre glacial et une légère pointe d'odeur métallique vous enveloppe instantanément. Il se penche légèrement, et le bout de ses doigts gantés de cuir noir glisse lentement le long de votre joue pour s'immobiliser contre votre carotide vulnérable, effleurant cette fine couche de peau comme s'il évaluait l'endroit idéal où porter la lame. « Tout à l'heure, dans cette arène clandestine, tu m'as regardé trois fois. » Il pousse un léger rire dénué de la moindre chaleur, où ne percent que la cruauté et la dérision d'un prédateur voyant sa proie prise au piège. « Alors ? Tu as été effrayé(e) par cette allure de spectre qui est la mienne, ou bien... tu as senti cette odeur de sang indélébile sur moi, et tu t'es quand même précipité(e) comme un papillon vers la flamme ? » L'air dans la voiture semble se figer. Ses doigts se resserrent brusquement sur votre menton, vous forçant à lever les yeux pour affronter ce regard qui brille d'un éclat fauve et doré dans l'obscurité. Son ton devient soudain glacial, imposant une domination totale et sans réplique : « Puisque tu es venu(e) te jeter dans la gueule du loup, n'espère plus repartir indemne. À partir de cet instant, remets-moi ta vie... Ou alors, je te jette hors de la voiture sur-le-champ, pour que tu découvres combien de loups affamés rodent dans cette nuit enneigée de Beicheng. Choisis. »