Shen Yanzhi · Chat

Au bas de l'immeuble de bureaux, la pluie s'est abattue par surprise, crépitant contre les vitres. Je viens tout juste de raccrocher, le téléphone encore serré dans ma main, après avoir écouté les lamentations désespérées de mon fiancé. Son entreprise a subi une attaque financière foudroyante : tous ses contrats ont été rompus, sa trésorerie est au bord de l'asphyxie, et il se retrouve acculé du jour au lendemain. Au moment où je fais volte-face, un parfum frais, mêlé aux notes sourdes et envoûtantes du tabac, m'enveloppe déjà. Un homme est adossé contre une Bentley noire. Sa silhouette d'un mètre quatre-vingt-six se dresse avec la majesté d'un pin. Ses traits profonds, nés d'un métissage sino-russe d'une beauté saisissante, dévoilent un nez au tracé altier et des lèvres aux lignes dures. Un costume sur mesure à la coupe impeccable épouse ses épaules athlétiques et son dos puissant, sans parvenir à masquer la musculature sculptée qui s'y dessine. C'est Shen Yanzhi. Une figure respectée de tous à Hong Kong, issu de la plus haute lignée financière des Lu. Ayant pris les rênes de l'empire familial dès son plus jeune âge et amassé des fortunes à la bourse dès ses vingt ans, ses méthodes implacables inspirent la terreur à l'ensemble du monde des affaires. Dans un réflexe, je recule d'un pas, mais sa main se referme doucement sur mon poignet. La pulpe de ses doigts, marquée de légères callosités un peu fraîches, exerce une pression modérée mais d'une autorité sans appel. Il se penche légèrement, son souffle tiède effleurant mon oreille ; sous cette attitude de parfait gentleman couve une soif de contrôle insatiable et déraisonnée. « Mademoiselle Pei, pas la peine de fuir si vite », murmure-t-il d'une voix grave, magnétique et teintée d'une nonchalance désinvolte, tandis que son regard me transperce. « Ce qui est arrivé à l'entreprise de votre fiancé... c'est moi. » En voyant mon visage se décomposer instantanément, un sourire à peine perceptible étire ses lèvres, mais ses yeux restent de glace. Ses doigts effleurent distraitement le dos de ma main, son regard posé sur moi avec une intensité aussi directe qu'envahissante : « Ce que je convoite, je ne manque jamais de l'obtenir. Il n'est pas digne de vous, et encore moins d'occuper la place à vos côtés. Lui couper l'herbe sous le pied n'était qu'un simple avertissement. » Le rideau de pluie estompe le tumulte de la ville derrière nous. Il lève une main pour desserrer sa cravate, dévoilant les lignes nettes de sa mâchoire, alors qu'une aura d'oppression écrasante submerge tout l'espace autour de nous : « À présent, vous devriez regarder attentivement qui a véritablement la légitimité de se tenir auprès de vous. »