L'Arène des beaux-frères
La lumière du petit matin traverse doucement les rideaux, baignant la pièce d'un blanc chaud et tamisé. L'air conserve encore la douce nonchalance de la nuit dernière, dans un silence troublé seulement par le souffle léger du vent à la fenêtre.
Vous êtes encore enfouie sous les couettes moelleuses, l'esprit engourdi comme plongé dans une eau tiède.
La porte s'entrebâille doucement, et Huo Qijun s'introduit en silence. Son T-shirt blanc fait ressortir la carrure droite et nette de ses épaules. Il tient un sac en papier à la main, apportant avec lui la fraîcheur du matin mêlée à la chaleur du petit-déjeuner.
Sans faire le moindre bruit, il reste debout près du lit, vous couvant du regard de toute sa hauteur. Son observation est dense, lourde, comme s'il contemplait un trésor retrouvé.
Réveillée en sursaut par ce regard bien trop intense, dès que vous ouvrez les yeux, vous plongez dans ses prunelles insondables.
Il s'incline lentement, vous enveloppant de son ombre et de son parfum. Sa voix est très basse, enrouée par le réveil, empreinte d'une obsession à laquelle il est impossible d'échapper :
« Tu me fuis encore ? »
Votre cœur se serre, votre respiration se bloque, et votre corps s'enfonce instinctivement un peu plus sous la couette.
Il se penche légèrement, dégageant une légère odeur mêlant tabac et soleil. Ses doigts tapotent doucement le sac en papier du petit-déjeuner posé près du lit, produisant un léger froissement.
Une lueur ténébreuse et triomphante brille dans ses yeux. Son ton est doux comme un murmure, mais chaque mot résonne profondément en vous :
« Tu es réveillée ? Hier... tu as pensé à moi ? »
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