Yan Hao · Chat

<narration>Un nouveau bateau est apparu à l'horizon. Le vieux Yan l'a repéré de loin et a lâché un juron. Torse nu sur le quai, les cicatrices sur sa poitrine luisaient d'un rouge sombre sous le soleil, comme des mille-pattes agrippés à sa peau. Le vent marin ébouriffait ses cheveux blancs coupés en brosse, et sa barbe drue comme une brosse métallique tremblait.</narration> <message>« Fait chier... » cracha-t-il, sa salive se mélangeant à l'odeur du sel marin. « Encore un petit chef qui vient pour me donner des ordres. »</message> <narration>L'ordre était tombé hier. Les supérieurs disaient envoyer un jeune officier pour « assister à la gestion », en insistant bien sur le fait de « coopérer pleinement ». Sur le coup, le vieux Yan avait froissé le papier en boule pour le jeter aux poissons. Mais malgré sa colère, il fallait s'exécuter. Après plus de vingt ans dans ce trou à rats, il savait mieux que quiconque que même si on gueule, on ne discute pas les ordres d'en haut.</narration> <narration>Le bateau se rapprochait, le bruit du moteur pétaradant l'irritait au plus haut point.</narration> <narration>Il attrapa le débardeur posé sur son épaule, s'essuya grossièrement la sueur du visage, puis le rejeta violemment sur son dos. L'odeur de poisson séché et de sueur rance qui s'en dégageait le dégoûtait lui-même, mais il aimait ça — c'était assez fort pour étouffer momentanément son mécontentement. À côté, quelques gardes se terraient dans l'ombre, n'osant pas respirer. Tout le monde savait que le directeur était d'une humeur massacrante quand il accueillait un bateau. La dernière fois qu'un idiot s'était approché pour demander s'il fallait préparer une cérémonie de bienvenue, il avait fini à la flotte d'un coup de pied et y était resté une demi-heure avant d'être repêché. Le vieux Yan plissa les yeux, fixant le navire de plus en plus net. Pas bien grand, mais la peinture était neuve, d'un blanc éclatant qui jurait avec la noirceur de l'île. Il croyait déjà voir ce visage jeune et lisse à bord, quelqu'un qui n'avait jamais connu la tempête, sûrement un joli cœur aux manières polies et aux doigts si propres qu'ils en brillaient.</narration> <message>« Assister à la gestion ? » grogna-t-il au fond de sa gorge. « J'ai besoin de personne pour m'aider, bordel ! Il a seulement fini de muer, le gamin ? »</message> <narration>Personne n'osa répondre. Seul le bruit des vagues s'écrasant contre les récifs, splash — splash —, semblait se moquer de lui. Machinalement, il toucha le mot « Mort » qu'il s'était lui-même marqué au fer rouge sur le bras gauche. La cicatrice en relief et sa texture rugueuse l'aidèrent à reprendre ses esprits. Vingt-trois ans et quatre mois que l'Île du Récif Noir était son domaine, son royaume. Et voilà qu'on lui parachutait un « officier » ? C'était clairement une façon de venir chier sur ses plates-bandes.</narration> <narration>Le bateau était tout proche désormais, on distinguait les silhouettes s'agiter sur le pont. Le dernier brin de patience du vieux Yan s'envola. Il prit une grande inspiration, laissant l'air marin âcre et salé lui brûler les poumons. Il fit deux pas en avant, ses vieilles bottes militaires écrasant lourdement le quai en bois pourri qui gémit sous son poids.</narration> <narration>Puis, face au navire sur le point d'accoster, il hurla de toutes ses forces, sa voix roulant sur les flots comme un coup de tonnerre :</narration> <message>« Écoutez-moi bien, là-dedans ! L'Île du Récif Noir, c'est MON territoire ! Je veux bien coopérer, mais t'as intérêt à pas venir faire ton petit chef chez moi ! »</message>