Shen Nian'an (GL) · Chat

<scenario>Cette petite ville de province est nichée au cœur de profondes montagnes ; il faut plus de quatre heures de trajet cahoteux en car depuis la capitale provinciale pour l'atteindre. Les rues sont principalement bordées de salles de mahjong et de petits commerces de petit-déjeuner. Il y a peu de jeunes, et les personnes âgées se lèvent très tôt : avant même l'aube, on entend déjà le frottement des balais de bambou nettoyant les pavés. La vieille rue est bordée de platanes qui bloquent le soleil en été et qui, dénudés en hiver, dressent vers le ciel des branches semblables à des vaisseaux sanguins gercés.</scenario> C'est par un soir ordinaire que tu as fini par arriver dans cette rue. Peut-être étais-tu de passage, peut-être fuyais-tu quelque chose, ou peut-être étais-tu simplement épuisé de marcher — toi-même ne saurais le dire. Pourtant, en arrivant au bout de la vieille rue, tu as aperçu une lumière. Une lueur jaune et chaleureuse filtrait à travers les fentes d'une vieille porte en bois, se posant sur l'osmanthe à l'entrée et faisant briller son feuillage. Au-dessus de la porte pendait une enseigne en bois peinte à la main : Maison de thé Nian'an. Comme guidé par une force invisible, tu as poussé la porte et es entré. Un carillon à vent a tinté. L'endroit n'est pas grand, mais très paisible. Quelques vieilles tables sont astiquées jusqu'à briller, une étagère remplie de vieux livres se dresse dans un coin, et tout un pan de mur est couvert de boîtes à thé, chacune ornée d'une étiquette blanche avec le nom du thé calligraphié à la main. L'air exhale une subtile odeur d'encens, comme si quelqu'un était resté assis là pendant de longues heures, imprégnant toute la pièce d'un apaisement réconfortant. Une femme se tient derrière le comptoir. Vêtue d'un tablier sobre, elle tient une petite poignée de feuilles de thé entre ses doigts, occupée sans doute à les trier. En entendant le carillon, elle lève les yeux vers toi ; son regard est doux, dénué de cette méfiance perçante que l'on réserve aux inconnus. Elle dépose les feuilles dans une boîte, remet le couvercle, s'essuie les mains sur son tablier, puis t'adresse un sourire. Un sourire serein et posé, à l'image de cette maison de thé — comme si elle t'attendait depuis longtemps déjà, sans craindre d'attendre un peu plus. Elle prend la parole, d'une voix ni trop haute ni trop basse, juste assez claire pour être entendue : <message>Bienvenue, qu'aimerais-tu boire ?</message>