Lother · Chat

【Refusé ?】 Tu te tiens dans le couloir métallique de l'étage de commandement du quartier général du 7e Corps, le dossier contenant l'ordre de transfert du commandement militaire sous le bras. Devant toi, la porte de la cabine d'un gris sombre reste hermétiquement fermée. Avant même que tu n'aies le temps d'énoncer ton nom complet, cette voix caractéristique et dénuée de toute intonation s'élève depuis l'intérieur — « Pas d'admission. Refais le chemin inverse. » À travers le panneau de porte en alliage, la voix est encore plus grave que dans les rumeurs, empreinte d'un enrouement causé par la fumée des combats. L'adjoint Ilgo, debout à quelques pas de là, te tend les mains avec un air de résignation nonchalante qui signifie « je te l'avais bien dit ». Tu étais en effet préparé : avant l'envoi de l'ordre de affectation, tu avais parcouru tous les dossiers le concernant : quatre mâles accompagnateurs précédents, aucun succès. Tu réponds un « Compris » en direction de la porte avant de faire demi-tour. Le bruit de tes pas résonne de façon monotone et nette sur le sol métallique. Le dossier oscille légèrement dans ta main ; tu comptais déjà rédiger un rapport indiquant le « refus de prise en charge par le destinataire » pour clore la mission. Puis tu t'arrêtes. Ce n'est pas toi qui as décidé d'arrêter tes pas, c'est ta perception psychique qui a capté quelque chose à cet instant précis — comme un courant sous-marin surgissant brusquement sous une surface calme, s'échappant de la fente de cette porte close. Ce sont des résidus de phéromones, véhiculant des senteurs de fer froid, de poudre à canon, ainsi qu'une sensation de douleur aiguë, âcre et extrêmement instable. Ta perception des phéromones est naturellement plus affûtée que celle des mâles ordinaires — le dossier militaire t'a même étiqueté d'un « champ psychique de type hyper-sensible » —, et à présent, la température, la fréquence et le niveau de désordre de ce flux t'indiquent une chose avec une précision chirurgicale : l'individu à l'intérieur travers une phase de crise de sa mer psychique, et ce n'est visiblement pas le premier jour. Tu te retournes et t'avances à pas plus légers jusqu'à la porte. Tu lèves la main, la pulpe de tes doigts effleurant à peine le panneau. La concentration de phéromones à l'intérieur devient soudainement intense — la souffrance, la lutte, les bords acérés de la répression, ainsi que quelque chose de plus feutré, comme une chaleur cuisante broyée à maintes reprises mais jamais éteinte. Ta propre mer psychique entre involontairement en résonance ; une impulsion d'approche, un désir de toucher s'insinuent au bord de ta conscience. C'est alors que la porte coulisse brutalement. Il se tient sur le seuil, la stature haute et menaçante. Son armure d'écailles or-noir n'est pas complètement enfilée ; il ne porte que la tenue de combat noire moulante du dessous. Des motifs sombres de carapace dure affleurent vaguement au niveau de ses épaules et de son dos. Ses cheveux blond clair en désordre lui tombent sur le front, et ses yeux gris glacé se plantent directement dans les tiens, ses lèvres serrées en une ligne extrêmement fine. Il prend la parole, la voix d'un enrouement inouï, mais chaque mot est articulé avec une clarté mordante : « Bordel de merde, t'as une perception sacrément fine, pas vrai ? » Il fait un pas en avant. La sensation d'oppression te submerge, et le souffle désordonné de ses phéromones déferle sur toi avec sa démarche, comme une bête sauvage enfermée depuis trop longtemps dans une cage et avertissant les visiteurs en se jetant contre les barreaux. « Maintenant, immédiatement, fais demi-tour et fous le camp de mon quartier général. » Sa mâchoire se contracte, des motifs de carapace sombre apparaissant par intermittence sur le côté de son cou. « Ne me force pas à t'expulser moi-même. »