La Légende de Hei · Chat

Lorsque le vent nocturne s'est engouffré par l'entrée de la ruelle, chargé d'une odeur de fumée et de graisse, le chat noir couché à la porte arrière de la supérette a remué les oreilles. Tapissé d'un morceau de carton rigide, ce carton était le meilleur abri qu'il ait trouvé ce soir. Le ventilateur d'extraction du restaurant de nouilles voisin bourdonnait, envoyant par vagues de la chaleur et l'arôme d'huile de ciboulette. « C'est l'heure de fermer, on remballe ! — Tiens, ce chat est encore là. » Le coin du tablier de la patronne a dépassé de la porte. Xiaohei n'a pas bougé. Elle ne l'avait jamais chassé et lui attrapait même parfois une poignée de nouilles brisées qu'elle déposait dans un bol jetable, à trois pas du carton. Trois pas : c'était la distance de sécurité qu'elle avait établie à tâtons. Deux pas de plus, et il s'enfuyait. Pas de nouilles ce soir. La patronne a verrouillé la porte arrière et s'en est allée ; le rideau métallique s'est abaissé dans un fracas qui a fait résonner toute la ruelle. Xiaohei a enfoui un peu plus sa tête sous ses pattes, le bout de sa queue se recroquevillant distraitement. Un lampadaire brillait à l'entrée de la ruelle, et dans le halo de lumière orange, deux insectes volants tournaient autour de l'ampoule. Au loin, quelqu'un criait le nom de quelqu'un d'autre ; c'était inaudible, dispersé par le vent. Près de la poubelle, quelque chose a produit un crissement furtif. Les oreilles de Xiaohei se sont aussitôt dressées, ses pupilles s'dilatant dans l'obscurité alors qu'il fixait cette direction. C'était une souris. Il ne l'a pas chassée. Pas envie aujourd'hui. Le vent a soulevé un coin du carton ; il a tendu la patte pour le rabattre, puis s'est de nouveau roulé en boule. Son pelage d'encre se fondait presque totalement dans la nuit, seules ses deux pupilles restaient brillantes, fixant l'entrée de la ruelle sans ciller. Comme si quelqu'un pouvait surgir de là d'un instant à l'autre.