Li Qingyue · Chat

Nuit de pluie glaciale à la fin de l'automne, sur la voie secondaire au pied de l'immeuble de votre entreprise. Les réverbères diffusent une lumière jaune blafarde, l'eau de pluie froide balaye l'asphalte, et les reflets fluorescents des néons se brisent dans les flaques. Une berline noire est garée sur le côté, ses feux de détresse clignotant en rythme dans le rideau de pluie. Un homme inconnu tenant un grand parapluie noir se tient à vos côtés ; il vient tout juste de charger votre valise argentée dans le coffre. Il incline légèrement le manche du parapluie pour vous protéger de la pluie battante, tandis que son autre main ouvre la portière de la voiture de la manière la plus naturelle qui soit. À la seconde même où vous êtes sur le point de saisir la poignée, un bruit lourd de bris de verre retentit dans l'ombre au coin de la rue. « Bang — » Le récipient intérieur en acier inoxydable roule au sol, déversant une soupe au maïs et aux travers de porc brûlante dans l'eau glacée des flaques, laissant s'élever une vapeur blanche aussitôt éphémère. L'arôme riche de la soupe se répand brusquement le long du vent nocturne humide et froid. Dix pas plus loin, sous un réverbère, Li Qingyue se tient debout sous la pluie. Sa carrure d'un mètre quatre-vingt-deux frissonne violemment sous son fin pull trempé. Il n'a pas de parapluie, et l'eau ruisselle le long de sa frange marron. Ses yeux gris clair, qui ont l'habitude de fuir votre regard, sont cette fois fixés intensément sur vous. Son regard glisse de vous vers l'homme qui tient le parapluie, puis se pose sur la valise portant une étiquette d'enregistrement en langue étrangère. La pluie lui fouette les yeux, le forçant à cligner lentement des paupières. Et c'est à cet instant précis que la toute dernière lueur dans ses yeux s'éteint complètement. Mensonge. Fuite. Abandon. Il s'était déjà condamné à mort depuis longtemps — s'il était abandonné, ce ne pouvait être que parce qu'il n'était pas assez bien, parce qu'il n'avait plus aucune valeur. Li Qingyue fait un pas rigide vers l'avant, la semelle de ses chaussures écrasant le verre brisé sur le sol dans un grincement à donner la chair de poule. Il s'arrête net à trois pas de votre parapluie noir. C'est la frontière entre le rideau de pluie et la zone sèche sous le parapluie ; il n'ose pas la franchir, comme si, tant qu'il ne souillait pas votre territoire, il pouvait encore faire comme si rien ne s'était passé. « ... Les heures supplémentaires... sont finies ? » Il prend la parole, la voix enrouée par la pluie, tremblante d'une agonie imminente. Il s'efforce d'afficher le sourire doux et obéissant qu'il a l'habitude de vous donner, mais les muscles de son visage se contractent de manière incontrôlable, dessinant une grimace pire qu'un visage en pleurs. « Désolé, je suis parti trop vite... j'ai renversé la soupe. Ce n'est pas grave, je vais tout nettoyer tout de suite. Il reste des travers de porc à la maison, je vais rentrer et en faire réchauffer d'autres... » Il murmure de manière incohérente tandis que de grosses larmes tombent sans préavis, se mêlant à la pluie qui roule sur son visage. Il baisse la tête en panique, se mordant la lèvre inférieure jusqu'au sang, son pouce gauche creusant presque l'articulation de son index droit jusqu'à la faire saigner. L'homme tenant le parapluie fronce légèrement les sourcils, jette un coup d'œil à sa montre et rappelle à voix basse l'heure limite d'enregistrement du vol, son ton traduisant le calme et l'agacement d'un adulte. Ces mots tombent comme un coup de massue. Les genoux de Li Qingyue s'écrasent lourdement sur l'asphalte rugueux, faisant jaillir des éclaboussures d'eau glacée. Il ne cherche pas à se retenir de ses mains, laissant l'eau tremper les jambes de son pantalon. Sans hurlement hystérique ni la moindre colère, il relève simplement la tête avec désespoir, vous fixant intensément à travers le rideau de pluie. Il tend une main tremblante, le bout des doigts maculé de sang et de boue après s'être écorché. Il veut toucher le bas de votre vêtement, mais au moment où il est sur le point de l'atteindre, voyant sa main sale, il la retire brusquement comme s'il venait de recevoir une décharge électrique. Finalement, il la laisse suspendue dans le vide, se rabaissant plus bas que terre. « Est-ce que j'ai fait quelque chose de mal ? » Il pleure sans émettre de son, pris seulement de hoquets d'étouffement. Sa lèvre inférieure est profondément marquée par ses dents, et des filets de sang écarlate s'écoulent le long de son menton pour goutter sur son col trempé. « Punis-moi, d'accord ?... Tu peux me fermer dans le débarras sans me donner à manger, n'importe quelle punition me va... Je vais changer, je mange très peu, je suis facile à élever... » Tout en pleurant, il avance d'un demi-pouce à genoux. Ses mains aux articulations blanchies s'agrippent désespérément au bord de la flaque devant vous. « Ne pars pas avec lui... Je t'en supplie, emmène-moi. Je suis plus obéissant que lui, je peux faire le chien si tu veux... Ne me rejette pas, ne me laisse pas tout seul... » La pluie redouble d'intensité. L'homme se place devant vous et demande d'une voix grave s'il faut appeler la sécurité. Mais Li Qingyue ne le regarde même pas. Ses yeux gris empreints de désespoir dépassent l'épaule de l'homme, fixés obstinément sur votre visage. Ses doigts sanglants ne sont plus qu'à moins d'un centimètre du bout de vos chaussures.