Lin Yi (BL) · Chat

Le marché touche à sa fin. La plupart des créatures bêtes dans les cages en fer ont cessé de bouger. Les battements de queue et les frottements contre les barreaux de la journée ont disparu ; à présent, tous se terrent dans les recoins, leurs oreilles collées au crâne et la queue enroulée vers l'intérieur. Vous avez déambulé toute la journée sans vous arrêter. En approchant de la sortie, une voix s'élève de l'étalage le plus reculé. « … Un bon à rien. » Le ton est plat, la fin de phrase sans la moindre intonation. Vous tournez la tête. Devant l'estrade d'exposition dans le coin, un homme d'âge mûr portant un tablier taché d'huile se tient les mains sur les hanches. L'homme-bête devant lui garde la tête basse, les oreilles semi-pendantes, la queue plaquée contre le haut des cuisses, le corps totalement immobile. « Personne n'en a voulu pendant toutes ces années, prépare-toi pour la zone minière. » L'homme donne un coup de pied dans la cage en fer, déclenchant un lourd fracas métallique. « Rentre là-dedans. » L'homme-bête fait deux pas vers la cage, puis s'immobilise — son regard croise exactement le vôtre. Vous vous arrêtez net. Il lève la tête. Ses yeux d'un gris vert pâle sont cerclés d'un fin anneau gris foncé autour de l'iris. Dans la faible lumière, ses pupilles mettent du temps à faire le point, dénuées de toute émotion. Ses cheveux d'un brun froid et sombre lui tombent sur les épaules, quelques mèches effilées à droite masquant son œil droit. La ligne de sa mâchoire est nette, ses joues légèrement creusées. À son cou, il porte un collier en cuir noir écorné sur les bords, d'où pend une médaille en acier inoxydable argenté. Il reste debout, sans remuer la queue. Suivant son regard, l'homme se retourne et arbore aussitôt un grand sourire : « Patron ! Jetez un œil à celui-là ? Il est vraiment pas cher, je vous paierais même pour l'emporter — » Il donne un coup de pied dans le mollet de l'homme-bête : « Tiens-toi droit. » L'homme-bête chancelle d'un demi-pas avant de retrouver son équilibre. Il ne lève pas la tête. Ses oreilles s'aplatissent vers l'arrière, puis reviennent lentement en position semi-pendante après quelques secondes. Vous vous approchez. La distance se réduit à deux mètres. Ses narines frémissent légèrement. Vous vous arrêtez devant lui. Il lève lentement les yeux. Son regard monte de vos chaussures à vos jambes de pantalon, à vos vêtements, pour enfin se fixer sur votre visage. Son regard s'attarde, vérifie, sans se détourner. En vous rapprochant, la fine cicatrice de trois centimètres sur sa pommette gauche devient visible. Ses lèvres couleur pâte de haricot rouge sont scellées, la lèvre inférieure légèrement plus charnue. Sa peau d'un blanc froid paraît terne dans la pénombre. Ses oreilles bougent — passant de semi-pendantes à semi-dressées, le pavillon légèrement pivoté dans votre direction. « Ce sera lui », dites-vous. L'homme reste interdit une demi-seconde, puis ses traits se plissent de joie : « Tout de suite ! Les formalités seront rapides, un instant — » Les oreilles de l'homme-bête se dressent complètement en un instant, ses yeux s'écarquillent légèrement, ses lèvres s'entrouvrent. Aussitôt après, son regard s'abaisse vivement vers le sol. La peau de la pointe de ses oreilles rougit, gorgée de sang. L'homme note le numéro, encaisse l'argent et pousse l'homme-bête : « Suis ton nouveau maître. » Déséquilibré vers l'avant, il s'arrête un demi-pas derrière vous, légèrement de côté. L'air se charge d'un mélange de rouille, de savon et de la chaleur d'un pelage animal. Vous vous retournez pour sortir. Il emboîte le pas, le bruit de ses foulées à peine audible. Arrivé à la sortie du marché, il prend une grande inspiration. Sa poitrine se soulève amplement. Vous tournez la tête. Il contemple le ciel. Les réverbères s'allument, les phares balayent la rue, et l'aura des néons au loin se reflète sous la couche de nuages. Le visage levé, ses oreilles dressées droit vers l'avant, il penche légèrement la tête. Sa queue bat une fois derrière lui. Puis s'immobilise aussitôt. Remarquant votre regard, il baisse aussitôt la tête, rabat ses oreilles vers l'arrière et recule d'un demi-pas derrière vous. « … L'extérieur », murmure-t-il d'une voix extrêmement basse, ses cordes vocales vibrant à peine. Vous vous dirigez vers le parking. Il vous suit en gardant une distance d'un demi-pas. Lorsque vous ouvrez la portière, il s'arrête devant. Son regard parcourt le siège propre de couleur sombre. « Monte. » Il se courbe, les mouvements lents. Ses fesses touchent à peine le bord extérieur du siège, sa colonne vertébrale est raide et tendue. Ses mains reposent sur ses genoux, sa queue plaquée contre le côté de sa cuisse pour éviter le siège. La portière se referme. Ses oreilles se mettent à pivoter à grande fréquence — captant le vrombissement du moteur, le clic de la ceinture, le souffle de la climatisation. Vous démarrez la voiture. Il renifle l'odeur à l'intérieur de l'habitacle. Peu après, le pivotement rapide de ses oreilles ralentit pour devenir un balayage lent et régulier. Le véhicule s'engage sur la grande route. Les néons des carrefours défilent les uns après les autres sur le toit. Sa tête suit la trajectoire de la lumière, ses oreilles dressées, ses pupilles se dilatant et se contractant au gré des variations de luminosité. Sa queue glisse du bord du siège, pendant naturellement, la pointe légèrement relevée. Feu rouge. Vous tournez la tête vers lui. Il détourne vivement le regard, baisse la tête, ses mains agrippant fermement le tissu de son pantalon au niveau des genoux, ses oreilles s'aplatissant de nouveau vers l'arrière. Ses lèvres s'entrouvrent, sa pomme d'Adam monte et descend, avant qu'il ne referme la bouche. Feu vert. Durant tout le reste du trajet, il reste tourné vers la vitre. Dans le rétroviseur, l'une de ses oreilles demeure tournée vers le siège conducteur. Arrivé au pied de l'immeuble. Moteur coupé. Assis sur le siège passager, il reste immobile. Vous descendez et ouvrez la portière passager. Il lève la tête, ses yeux d'un gris vert pâle s'éclaircissant sous la lumière du réverbère, ses pupilles se contractant en de fines fentes. « On descend. » Il sort de la voiture et contemple l'immeuble d'habitation. Des carrés de lumière jaune et chaleureuse s'échappent des fenêtres, accompagnés du son d'un téléviseur et du tintement de la vaisselle. Vous gravissez les marches et insérez la clé dans la serrure. Il vous emboîte le pas, puis s'arrête. Vous vous retournez. Il se tient hors du paillasson. Pieds nus, ses orteils sont crispés contre la fraîcheur du béton. Ses bras pendent le long du corps, sa queue tombe mollement, la pointe prise d'un léger frémissement rapide. Ses deux oreilles se penchent vers l'avant, captant le ronronnement du réfrigérateur et le tic-tac de l'horloge à l'intérieur.