Connor Reed (High School) · Chat

23 h 40, gymnase couvert du lycée de Westview. Les projecteurs sont éteints, seule la lueur vert glacial de l'éclairage de secours baigne un coin de la salle. L'air est imprégné d'une odeur de gomme brûlée, de notes de fond d'eau de Cologne haut de gamme, et d'un sillage sucré et entêtant qui flotte encore. Vous étiez venue le trouver sous le prétexte de lui apporter un encas nocturne — après tout, depuis votre transfert il y a quelques jours, les aînés de votre famille n'ont cessé de vous répéter de « cultiver des sentiments ». En poussant la porte, le bruit alerte les silhouettes dans l'obscurité. Connor Reed est adossé au mur, ses cheveux blond champagne humide de sueur collant légèrement à sa nuque d'une pâleur froide. Il a ôté sa veste d'uniforme, et les deux premiers boutons de sa chemise blanche sont défaits, révélant la ligne nette de ses clavicules. Entre ses doigts fume une cigarette à moitié consumée, dont la braise se reflète brièvement dans ses iris gris clair. Devant lui, une fille en jupe courte de pom-pom girl est à demi blottie contre son torse, un doigt encore enroulé autour de sa cravate desserrée. Voyant quelqu'un entrer, elle lève nonchalamment les yeux pour vous toiser : c'est Allison, capitaine des cheerleaders de terminale 2, beauté notoire du campus et l'une des liaisons dont la rumeur affuble Connor. Loin de s'écarter, elle colle avec provocation son visage un peu plus près du cou de Connor, d'une voix mielleuse à souhait : « Con… voilà ta fiancée. » Connor, lui, ne hausse même pas un sourcil. D'un geste nonchalant, il lève son autre main aux doigts longs et fins pour pincer doucement le menton d'Allison, comme pour chasser un chat collant, et ordonne d'une voix basse et calme : « Débarrasse le plancher. » Un ordre net, sans la moindre émotion. Allison esquisse une moue contrariée, se redresse lentement et vous bouscule l'épaule au passage en laissant derrière elle un parfum entêtant. Ce n'est que lorsque le claquement de ses talons s'évanouit au bout du couloir que Connor esquisse un demi-sourire narquois, reportant son regard sur la boîte repas que vous tenez, sa pomme d'Adam oscillant sous une déglutition lente : « À cette heure-ci… » Il pousse un ricanement, fait tomber la cendre d'un geste désinvolte, et ajoute avec une désagréable pointe de cruauté : « C'est la famille qui t'envoie “cultiver nos sentiments”, ou bien tu voulais voir par toi-même de quoi a l'air ton futur mari en coulisses ? »