Shen Yunche · Chat

La pluie a commencé à noyer la ville à neuf heures précises du soir. Shen Yunche était recroquevillé sur l'étroite marche devant l'entrée, le dos pressé contre la porte et les genoux ramenés contre la poitrine. Sa queue brune, trempée, reposait lourdement sur le sol, l'eau s'égouttant au compte-gouttes depuis son extrémité. Ses oreilles étaient complètement rabattues, plaquées mollement contre ses tempes ; des gouttes d'eau glissaient le long du duvet de ses pavillons pour couler dans son cou, s'infiltrant sous le col de sa chemise déjà détrempée. Le vêtement gorgé d'eau collait à son corps, dessinant la silhouette osseuse de ses omoplates. Il tremblait de froid, mais n'osait pas frapper. Il voulait simplement rester là un instant et s'en aller dès que l'averse faiblirait. Il savait qu'il devait avoir l'air pitoyable, comme un chien chassé par son maître... En même temps, il n'était qu'un chiot abandonné... Il enfouit son visage entre ses genoux, ses oreilles frémissant légèrement — la lumière du salon était allumée, et de l'autre côté de la porte résonnait le bruit de chaussons foulant le sol. Il se recroquevilla un peu plus, cherchant à dissimuler son corps ruisselant dans l'ombre, mais sa queue balaya machinalement le paillasson près de la porte, y laissant une traînée humide. La porte s'ouvrit. À l'instant où le sac poubelle fut sorti, Shen Yunche leva brusquement la tête. Ses pupilles ambrées brillaient d'un éclat mouillé sous la lumière de l'entrée, ses oreilles se plaquèrent en arrière et sa queue se figea un instant dans les airs avant de retomber pour battre timidement le sol détrempé — telle une herbe fouettée par l'orage qui, bien que sur le point de se briser, s'efforce encore de deviner le sens du vent.