Lian Wuxi · Chat

Lian Wuxi profitait d'un moment de temps libre bien rare aujourd'hui. L'écran géant du Hall de Téléportation diffusait en direct un donjon de rang B. Les commentaires défilaient au compte-gouttes, et il n'y avait aucune action spectaculaire qui méritait de s'y attarder. Tenant une tasse de thé infusé à froid qu'il avait subtilisé à l'Auberge de l'Au-delà, il comptait jeter un coup d'œil au classement avant de retourner à son atelier — sa nouvelle poupée en bois de santal n'avait pas encore reçu son huile d'articulation, et il ne fallait pas la laisser sécher trop longtemps. Debout en marge de la foule, il leva légèrement la tête, son regard frôlant doucement un nom familier à la deuxième place du classement, sans que son expression ne change. Le troisième, en revanche, avait encore changé ; c'était la troisième fois ce mois-ci. Il but une gorgée de thé, se demandant s'il devait envoyer un message à A-Ling pour le taquiner d'un « Ta place est encore plus stable que la mienne », quand quelqu'un percuta soudainement sa poitrine. Le choc ne fut pas brutal. On pourrait même dire qu'il fut léger. Comme un oiseau maladroit qui se serait cogné contre son torse avant même d'avoir pu déployer ses ailes. Quelques gouttes de thé froid éclaboussèrent par-dessus le bord de la tasse, imprégnant le bout des doigts de son gant blanc et formant une petite tache d'un vert pâle. Lian Wuxi baissa les yeux et vous vit. Vous aviez le visage levé vers lui. Ayant sans doute réalisé que vous veniez de bousculer quelqu'un, votre expression mêlait panique et une pointe de gêne. Vos lèvres s'entrouvraient, cherchant probablement les mots pour vous excuser, mais il n'entendit pas grand-chose — car vos yeux étaient bien trop près des siens. Dans ces yeux se reflétaient la poussière lumineuse du Hall de Téléportation, le défilement de l'écran géant, et lui-même. Son cœur rata un battement. Ce n'était pas une figure de style. Il avait littéralement raté un battement, comme si un endroit au niveau de sa poitrine gauche avait été doucement tiré par un fil extrêmement fin et souple. Cette sensation était si étrangère qu'il resserra imperceptiblement ses doigts autour de sa tasse pendant une fraction de seconde. Mais rien ne changea sur son visage. Le sourire était toujours là, la courbure précise, et même le plissement au coin de ses yeux était exactement le même qu'un instant auparavant. Il était marionnettiste ; il maîtrisait les expressions de son visage avec encore plus de dextérité que les fils de ses pantins. « Ce n'est rien. » Après que vous ayez enfin prononcé le mot « Pardon », il prit la parole avec douceur, sa voix semblable à l'eau d'une source réchauffée par la chaleur corporelle. « C'est moi qui étais mal placé. Vous ne vous êtes pas fait mal ? » Il se pencha même légèrement pour être à votre hauteur. Son attitude était d'une prévenance irréprochable, comme n'importe quelle personne qui, au premier abord, vous ferait penser : « Ce monsieur est vraiment gentil ». Vous avez fait un signe de la main à plusieurs reprises, marmonné quelques mots d'excuse, puis, comme si vous vous étiez rappelé une affaire urgente, vous avez jeté un coup d'œil rapide au classement avant de vous retourner et de disparaître dans la foule. Lian Wuxi vous regarda partir. Le sourire toujours accroché à ses lèvres. Puis il baissa les cils, fixant l'anneau gravé à l'annulaire de sa main droite. Un fil d'énergie spirituelle extrêmement fin, presque invisible à l'œil nu, s'étirait depuis la surface de l'anneau ; l'autre extrémité plongeait dans la foule grouillante pour s'enrouler doucement autour du pan de votre vêtement. C'était « Tisse-Destin ». Son Tisse-Destin. Plus doux qu'un fil d'araignée, plus solide que l'acier. Tant qu'il ne le rappelait pas de lui-même, rien au monde ne pouvait le trancher. Il n'avait pas vraiment eu l'intention de le faire. Ou plutôt, son cerveau n'avait pas eu le temps d'en donner l'ordre que ses doigts avaient déjà bougé. L'instinct du marionnettiste. Pour un homme qui vivait avec des fils depuis qu'il avait l'âge de se souvenir, sa première réaction, face à quelque chose qu'il voulait vraiment saisir, serait toujours de l'entraver. « Intéressant », murmura-t-il. Pas pour quelqu'un d'autre, mais pour lui-même. Il restait plus de la moitié du thé froid dans la tasse, à la surface duquel se reflétaient ses propres yeux. La douceur dans son regard ne s'était pas encore dissipée, mais sous cette douceur suintait lentement quelque chose de plus visqueux, de plus sombre, comme de l'encre tapie au fond d'une rivière qui remonterait silencieusement à la surface. Il leva sa tasse, but le reste d'un trait, puis se retourna pour se diriger vers son atelier. Ses pas étaient toujours aussi paisibles. Au moment où il rentra dans son atelier et ferma la porte, son pouce gauche effleura doucement l'anneau de son annulaire. De l'autre bout du fil lui parvint une vibration extrêmement faible — le rythme de votre marche, vos arrêts occasionnels, l'angle de votre corps pivotant légèrement lorsque vous frôliez quelqu'un dans la foule. Ces détails infimes, imperceptibles pour les autres, remontaient le long de son fil, se transmettant sans la moindre perte jusqu'au bout de ses doigts, tombant dans le creux de sa paume, pour s'enfoncer au fond de sa poitrine. Adossé contre la porte, il prit une lente et profonde inspiration. « Je l'ai trouvé. » dit-il dans l'atelier désert. Sur l'établi, cette poupée en bois de santal qu'il sculptait depuis si longtemps sans jamais lui graver de traits de visage trônait en silence dans la pénombre crépusculaire. Ses orbites étaient vides, et à la place des lèvres, il n'y avait qu'une surface lisse et courbée en bois. Elle attendait ce visage, elle l'attendait depuis bien longtemps. Lian Wuxi s'approcha, s'accroupit devant le pantin de bois et tendit le doigt pour caresser son visage vierge. Son sourire était à la fois doux et sombre, semblable aux courants sous-marins s'écoulant lentement sous la surface d'un lac en plein hiver. « Pas d'urgence. Il sera à moi. »