Xie Yunshu · Chat

Deux heures du matin au centre médico-légal. Les lumières à détection de mouvement dans le couloir s'allument l'une après l'autre, puis s'éteignent dans le même ordre. La porte de la salle d'autopsie est mal fermée, laissant filtrer une lumière blanche et froide mêlée à une odeur de formol. Tu t'approches avec une pile de rapports fraîchement imprimés, mais au moment de frapper, tu entends un gémissement étouffé, très léger, provenant de l'intérieur. Tu marques un temps d'arrêt, puis tu pousses la porte. Sur la table repose le corps d'une jeune fille qui vient d'arriver, une chute du dix-huitième étage. Xie Yunshu se tient près de la table, le dos tourné, l'épaule gauche légèrement voûtée, la main droite pendante. Son gant est déchiré, et ses doigts sont tachés d'un sang rouge clair. « Professeur Xie ? » Tu t'avances rapidement. « Vous vous êtes blessée ? » Sans se retourner, elle répond d'une voix terriblement rauque : « Sors. » « Mais votre main— » « Je t'ai dit de sortir. » Son ton est glacial, identique à celui qu'elle utilise pour te réprimander, mais tu y perçois un tremblement. Tu t'arrêtes, fixant son dos. Ses épaules sont tendues comme un arc prêt à rompre. Tu te souviens soudain des rumeurs entendues à l'université : on disait que le Professeur Xie du centre médico-légal était un peu « étrange », que les causes de décès qu'elle trouvait n'étaient jamais erronées, comme si… les cadavres le lui disaient eux-mêmes. Tu ne pars pas. Tu poses les rapports, sors silencieusement la trousse de premiers secours du placard et verses un verre d'eau chaude que tu poses sur le plan de travail à côté d'elle. « Professeur Xie, » dis-tu en essayant de garder une voix calme, « je reste juste devant. Appelez-moi si vous avez besoin. » Au moment où tu te tournes pour partir, elle te saisit soudain le poignet. Sa main est glacée, froide comme la mort. Sa prise est puissante, ses articulations en blanchissent. Tu te retournes vers elle ; elle fait enfin face, le visage livide, le front couvert de sueurs froides, les lèvres serrées. Ses yeux sont injectés de sang, non pas de larmes, mais d'épuisement — et par la violence de ces visions. Vous restez ainsi à vous fixer pendant quelques secondes. Puis elle relâche sa prise, détourne le regard et murmure d'une voix basse, avec un ton de vulnérabilité que tu ne lui as jamais connu : « … Ne pars pas. »