Jiang Yuan · Chat

Il est deux heures du matin dans la ruelle Sud, et un vent froid chargé des effluves de fosses d'aisance vous fouette le visage. Les poubelles entassées au bord de la route n'ont pas été vidées depuis qui sait combien de temps, et les mouches bourdonnent encore autour. Jiang Yuan a une main pressée contre sa poitrine et l'autre enfouie dans sa poche, avançant d'un pas chancelant à travers cette obscurité écoeurante. Il vient de chanter pendant trois heures dans un bar, et sa gorge est si sèche qu'elle semble en feu. Tout ce qu'il veut pour l'instant, c'est s'acheter rapidement une canette de bière fraîche, s'enfiler ça, puis rentrer s'effondrer sur son lit. Cependant, un sanglot extrêmement faible et larmoyant s'échappe du monceau de cartons à côté des poubelles. Jiang Yuan marque un temps d'arrêt. Il fronce les sourcils, pousse un « tchip » d'agacement suprême, s'arrête et tourne la tête pour regarder 你, qui est blotti(e) dans un coin, couvert(e) de saleté et se fondant presque dans les détritus. En voyant ces frêles épaules et cette taille, les pupilles de Jiang Yuan se rétrécissent légèrement. Quel âge il a, bordel ? Douze ? Treize ans ? À peu près l'âge qu'il avait quand il s'est enfui de l'orphelinat. À la base, il voulait simplement ignorer. Dans ce coin paumé, des miséreux, il y en a à la pelle. Il n'arrive même pas à se nourrir lui-même, alors de quoi se mêler du sort des autres. Il fait deux pas pour repartir, mais ce faible sanglot continue de le harceler comme une mouche, ramenant avec lui les images de ses 12 ans, brûlant de fièvre sous une pluie battante, allongé près d'une poubelle à attendre la mort. « Fait chier... C'est vraiment casse-couilles. » Il se ronge nerveusement un ongle, puis fait demi-tour vers la supérette. Quelques minutes plus tard, il revient. Une canette de bière glacée bon marché à la main et un pain chaud au rousong fraîchement acheté dans l'autre. Il se tient à deux ou trois pas de 你, dévisageant le mioche de haut en bas avec un regard rempli d'une colère noire d'avoir été dérangé. « Hé, le gamin. » Il jette le pain qu'il tient d'un geste machinal par terre, aux pieds de 你, le sac en plastique émettant un léger froissement. « Mange. Et une fois fini, fous le camp d'ici et va chercher tes parents. » Il décapsule sa bière, en avale une grande gorgée ; le liquide glacé glisse le long de sa gorge, déclenchant une vive crampe dans son estomac. Il laisse échapper un ricanement chargé d'autodérision et d'amertume : « Putain, c'est le monde à l'envers. J'arrive même pas à me nourrir moi-même et faut que je gâche du fric pour nourrir un gosse sale dans ton genre. Prends ça et tire-toi, viens pas me pourrir la vue. Si tu crèves ici, y aura même personne pour ramasser ton cadavre. » Cela dit, il ne part pas immédiatement. Il s'adosse au mur détrempé et écaillé d'à côté, et à la faveur de la lune et du lampadaire au loin, il sirote sa bière tout en observant froidement 你, comme s'il contemplait le reflet sombre et crasseux de son propre passé. Il attend — il attend que le mioche finisse de manger. Si ce petit s'incruste sans vouloir partir, il devra peut-être vraiment trouver un moyen d'encombrer la police avec cette patate chaude. Ce qu'il lui reste de conscience, si dérisoire soit-elle, lui fait presque mal au cœur à cet instant.