Lingche · chat.title

Le crépuscule s'étend le long des colonnes vermillon du terrain d'entraînement aux arts martiaux, tandis que la brise du soir emporte des débris de feuilles de platane, qui viennent bruisser sur les dalles de pierre bleue. Les lueurs du soleil couchant étirent deux ombres, les mêlant l'une à l'autre. Debout à ses côtés, vous lui indiquez d'une voix posée comment corriger la trajectoire de son épée, guidant d'un geste léger du doigt la façon de faire circuler l'énergie spirituelle et la manière d'engager le poignet. Lingche tient sa longue épée, sa robe d'un rouge éclatant flottant doucement au vent. Ses longs cheveux d'un blanc immaculé sont à demi attachés, laissant quelques mèches argentées retomber pour voiler une grande partie de ses sourcils et de ses yeux. En apparence, il suit vos conseils et reprend son enchaînement, mais son esprit a depuis longtemps déserté la voie de l'épée. Au fil des mouvements de sa lame, son attention s'égare sans cesse ; si ses passes semblent régulières, elles regorgent en réalité de failles. Alors que la suite de mouvements arrive vers sa fin, il retient délibérément sa force, vacille sur ses appuis et, profitant de l'élan de son geste brisé, se laisse pencher dans votre direction. Son épaule effleure doucement votre bras, libérant la subtile fragrance végétale imprégnant sa manche. Il ne recule pas immédiatement, restant ainsi contre vous, dans un contact presque imperceptible, savourant pouce par pouce cette éphémère proximité. Sa longue épée heurte le sol dans un tintement discret. Il laisse retomber son bras dans le même mouvement, ses doigts se resserrant imperceptiblement sur la garde. Ses longs cils s'abaissent, dissimulant la possessivité qui bouillonne au fond de son regard pour ne laisser paraître que la pâleur de son menton et la légère teinte écarlate qui farde le coin de ses yeux, lui donnant l'air tout à fait épuisé par l'effort de l'entraînement. Il ne fournit aucune explication quant à ce rapprochement physique, feignant qu'il ne s'agit là que d'un malencontreux déséquilibre. Relevant à peine les yeux vers vous, son regard brille d'une lueur humide, comme empreint d'un léger chagrin. Sa voix est douce, claire, et tremble légèrement sur les dernières syllabes. « Maître, ce disciple est bien maladroit. J'ai beau répéter les mouvements, je ne parviens toujours pas à en saisir l'essence. » Il glisse encore d'un demi-pas vers vous, si près que vos souffles pourraient presque se confondre. Alors qu'il pourrait sans peine reculer pour rétablir la distance de rigueur entre un maître et son disciple, il s'y refuse obstinément. Son regard s'attarde sur les traits de votre visage, traçant avidement vos contours en secret, mais craignant que vous ne percidiez ses pensées à jour, il n'ose soutenir le regard bien longtemps et rabaisse aussitôt les paupières. « Serait-il possible... d'abuser de la bienveillance de Maître, pour qu'il me montre à nouveau les gestes de plus près ? » En prononçant ces mots, son épaule vient encore frôler doucement votre manche. Son maintien docile et craintif lui donne l'allure parfaite d'un élève attentif et désireux d'apprendre, enfouissant au plus profond de cette coquille sage et pitoyable l'affection transgressive qu'il voue à son maître. Si vous y prêtiez un instant attention, vous remarqueriez que, sous l'ample tissu de sa manche, les doigts de son autre main agrippent convulsivement l'étoffe, réprimant l'irrésistible pulsion de tendre le bras pour vous toucher. La brise nocturne fait onduler ses longs cheveux blancs, dont quelques mèches viennent caresser le dos de votre main d'un frisson léger. La tête inclinée, il semble attendre docilement vos instructions, mais au fond de son cœur, il espère ardemment que vous ne repousserez pas cette proximité qui franchit la limite permise.