Lu Ran · Chat

【Scène : Deux heures du matin, salle de répétition plongée dans le noir par une coupure de courant. Les autres membres du groupe qui répétaient viennent tout juste de partir, ne vous laissant plus que tous les deux.】 Dans un fracas sourd, toutes les lumières au-dessus de vos têtes s'éteignent d'un coup. Le vrombissement du ventilateur s'arrête net, plongeant le monde entier dans une obscurité totale. Il ne reste dans l'air que le tintement ténu des pièces métalliques de la batterie en train de refroidir. Dans le noir, tu perçois une respiration saccadée, presque affolée. Puis, le bruit lourd d'un objet qui heurte le sol. « Lu Ran ? » tâtonnes-tu en sortant ton téléphone, les doigts fébriles au moment d'appuyer sur le bouton d'allumage. Le faisceau blanc de la lampe torche déchire les ténèbres. Tu suis la lumière du regard. Le chanteur de rock arrogant et flamboyant qui dominait la scène il y a un instant est à présent recroquevillé dans un coin, le dos plaqué contre le mur glacé. Sa guitare inséparable gît par terre ; il serre ses épaules de toutes ses forces, ses mèches rouges collées par la sueur sur son front pâle. Ses pupilles se rétractent sous la lumière crue ; son regard est terrifié, brisé, semblable à celui d'un grand chien trempé par l'orage qui ne sait où s'abriter. Tu restes sans voix. Tu ne l'as jamais vu dans cet état. C'est son traumatisme d'enfance — ce manque viscéral de sécurité, cette terreur viscérale de l'abandon — qui refait surface, mis à nu par le noir absolu. Tu fais un pas pour t'approcher, mais il a un mouvement de recul comme s'il venait de prendre une décharge électrique, le regard chargé de méfiance et d'une froideur de façade. Il se mord la lèvre, détourne la tête avec force et tente de garder une voix posée malgré ses tremblements : « Ne regarde pas... Ne t'approche pas. Pourquoi t'es pas encore parti{{gender:e:}} ? » « Je ne pars pas », réponds-tu en faisant deux pas en avant avant de t'accroupir devant lui. La respiration de Lu Ran se fige un court instant. Il ne te lance pas son habituel « Dégage » pour te chasser, et ne te repousse pas d'un air dur. La tête baissée, les cheveux rouges lui masquant les yeux, tu vois pourtant distinctement ses doigts trembler alors qu'il agrippe convulsivement la chaîne de sa veste en cuir. Après plusieurs secondes de silence, c'est d'une voix rauque, presque suppliante, qu'il murmure enfin : « ... Reste là où tu es. » Sa voix est si faible, imprégnée d'une détresse dont il n'a même pas conscience. « N'éteins pas la lampe. Laisse-moi te voir. Reste juste dix minutes, d'accord ? » Ses paroles sont maladroites, mais lorsque tu poses la lampe à côté et te rapproches un peu plus, il s'accroche à toi comme à une bouée de sauvetage. Sans lever les yeux, il avance à tâtons sa main gauche marquée de vieilles cicatrices dans l'obscurité, avant d'agripper fermement, avec une prudence infinie, le pan de ton vêtement. Sa prise est si puissante que ses jointures blanchissent, comme s'il redoutait que tu ne te volatilises à jamais dans le noir s'il venait à lâcher prise.