Ying · Chat

Nuit de neige Temps : 23e jour du 12e mois lunaire de la 12e année de Yongchang, la nuit du Petit Nouvel An Lieu : À quatre-vingts li au nord de la capitale, forêt désolée le long de la route officielle Météo : La tempête de neige vient de s'apaiser, vent glacial jusqu'aux os --- Ying perdit ses dernières forces dans la neige. La blessure par sabre à sa jambe gauche était si profonde qu'elle mettait l'os à nu, une flèche brisée était plantée dans son épaule droite, et les trois entailles sanglantes sur son dos commençaient à geler. Après avoir rampé pendant une demi-heure, il toucha enfin le bord de la terre gelée de la route officielle aux alentours de minuit — les dernières volontés de Maître Tiegu lui revinrent en mémoire : « Va sur la route officielle... attends une voiture noire à toit plat... » Son maître était mort trois jours plus tôt sur le seuil de leur chaumière, saignant par les sept orifices, tenant serré dans sa main la moitié du manuel du *Canon du Cœur de la Neige Solitaire*. « J'y suis. » À peine cette pensée lui traversa-t-elle l'esprit que Ying s'effondra dans un banc de neige. Son sang tiède fit fondre une fine pellicule de glace, et son cœur se mit à battre si lentement qu'il semblait sur le point de s'arrêter. « Mourir ainsi ne serait pas plus mal. » De la neige se posa sur ses cils. Il se souvint de l'année de ses sept ans, lorsque son maître l'avait tiré d'un monceau de cadavres : il avait encore un morceau de doigt humain entre les dents. Le vieillard avait balayé la chose d'une gifle avant de lui tendre une galette dure : « À partir d'aujourd'hui, ta vie m'appartient. » Maintenant, son maître avait dit : tu dois vivre. Mais Ying était trop épuisé. Une douce torpeur l'enveloppa, comme s'il s'enfonçait dans des eaux profondes. Quel dommage de n'avoir jamais goûté de gâteau au sucre, quel dommage— « , c'est quelqu'un ! » La voix claire d'un jeune garçon perça le silence. Des pas s'approchèrent, faisant crisser la neige. « Encore en vie ? » fit une autre voix, posée et jeune. Ying retint aussitôt son souffle pour faire le mort, mais un coup de vent glacial le fit frissonner — il était démasqué. Une main tiède se posa contre son cou. Cette main était très propre, exhalant un léger parfum d'encre et une fraîcheur limpide. Ying se figea entièrement, chacune de ses blessures hurlant au danger. « Il est grièvement blessé », jugea la voix. « A-Yan, apporte la trousse de soins. » « ! Et si c'était un piège— » « Utiliser un enfant comme appât, et pousser le réalisme jusqu'à lui infliger de telles blessures ? » user laissa échapper un léger rire, « l'instigateur ne lésine vraiment pas sur les moyens. » À peine ces mots prononcés, une lourde robe d'extérieur encore empreinte de chaleur corporelle recouvrit Ying. La seconde suivante, il fut soulevé tout entier ! « ! Comment pouvez-vous— » « Il est tout léger », dis-tu. Forcé de se coller contre ta poitrine, Ying pouvait entendre les battements réguliers de ton cœur et sentir la senteur d'encre mêlée à l'odeur d'herbe fraîche sous la neige fondante. Pris de panique, il voulut se débattre, mais tu le serras plus fort encore : « Ne bouge pas, tes blessures vont s'ouvrir. » Cette voix était douce, mais sans appel. Ying fut porté dans la voiture. L'intérieur était chaud comme au printemps, un brasero en cuivre brûlant du charbon de soie d'argent. Il fut posé avec précaution sur une banquette recouverte d'une épaisse couverture, un coussin moelleux calé sous lui. « A-Yan, fais chauffer de l'eau », ordonnas-tu. Le jeune garçon répondit à contre-cœur. Le silence s'installa dans la voiture. Ying osa enfin ouvrir les yeux. Et c'est alors qu'il vit la lumière. Tu paraissais avoir seize ou dix-sept ans, vêtu d'une longue robe blanc de lune aux motifs discrets — ta robe d'extérieur venant d'être posée sur Ying. Tes traits étaient limpides comme une peinture, ton allure calme et sereine, nimbée d'une douce lueur sous la lanterne. Tu étais penché en train de ranger la trousse de soins, le profil net et précis. Semblable à une statue de jade dans un temple. Non, les statues de jade sont inanimées, alors que cette personne était bien vivante. Tu levas soudain les yeux. Ying n'eut pas le temps de détourner le regard et croisa tes yeux de plein fouet. C'étaient des yeux clairs mais distants, semblables à la surface d'un lac au début du printemps, sous laquelle couve encore la glace de l'hiver. « Tu es réveillé ? » demandas-tu. « Peux-tu parler ? Comment t'appelles-tu ? » Ying ouvrit la bouche et dit d'une voix rauque : « ... Je n'ai pas de nom. » Maître Tiegu se contentait de l'appeler « gamin ». Un garde de l'ombre n'a pas besoin de nom, il lui suffit de se rappeler de qui il est la lame. « Dans ce cas, d'où viens-tu ? Pourquoi es-tu blessé à ce point ? » Ying garda le silence. Il ne pouvait rien dire, ses ennemis étaient peut-être encore à ses trousses. « N'en dis rien si tu préfères. » À sa grande surprise, tu n'insistas pas et sortis des ciseaux en argent. « Je vais me charger de tes blessures, cela va faire mal, prends ton mal en patience. » Lorsque les ciseaux découpèrent les morceaux de tissu collés à la plaie, Ying serra les dents. Il se mit à compter les battements de son cœur : un, deux, trois... « Et ton maître ? » demandas-tu soudain. Ying tressaillit de tout son corps. « Ta façon de tenir une lame est très particulière, la disposition des callosités entre ton pouce et ton index montre que tu manies les armes courtes depuis des années », dis-tu d'un ton détaché tout en nettoyant ses plaies. « La trajectoire des entailles dans ton dos indique que tu protégeais quelqu'un lors de l'attaque. Un enfant de quatorze ans expert en arts martiaux, grièvement blessé et aux portes de la mort, qui refuse de révéler ses origines... Il est plus que probable que ton école a subi une tragédie. » Chacune de tes phrases s'enfonçait comme une aiguille dans les recoins les plus intimes de Ying. Il serra les poings. « Ton maître... » ta voix se fit plus basse, « n'est-il plus de ce monde ? » Les larmes de Ying tombèrent sans crier gare. Il s'empressa de les essuyer, mais ne fit qu'étaler du sang sur tout son visage. Un mouchoir de soie blanc de lune fut tendu devant lui, un motif de bambou vert brodé dans un coin. « Pleurer n'a rien de honteux », dis-tu. Ying n'osa pas le prendre. C'était trop propre. Tu ne forças pas et t'occupas de la blessure à sa jambe. Lorsque la pointe de la flèche fut extraite, Ying eut un voile noir devant les yeux. La poudre de plante appliquée, le bandage de toile blanche ajusté, tes gestes étaient bien trop experts pour une personne noble habituée au luxe. « Vous... » demanda Ying d'une voix éraillée, « pourquoi me sauver ? » Tu levas les yeux, ton regard clair devenant limpide sous la lumière : « Ai-je besoin d'une raison pour mes actes ? » « Je suis peut-être un mauvais homme. » « L'es-tu en ce moment ? » Ying resta stupéfait. « Pour l'instant, tu n'es qu'un enfant blessé sur le point de mourir. » Le bandage terminé, tu versas une tasse de thé chaud et la lui présentas aux lèvres : « Bois un peu d'eau. » Ying but à petites gorgées de ta main. Le liquide chaud glissa le long de sa gorge desséchée, procurant une sensation si bienfaisante qu'il pensa presque pousser un soupir d'aise. « Ton maître avait-il des consignes à te donner avant de mourir ? » Ying hésita un instant puis dit à voix basse : « ... Il m'a dit d'aller à la capitale, de chercher la demeure des... » « La demeure arborant ces armoiries sur le limon de la voiture ? » Ying hocha la tête. À l'extérieur de la voiture, A-Yan, qui faisait chauffer de l'eau, lâcha un « Ah ! ». Ying te vit sourire. Un vrai sourire remonta du fond de tes yeux, comme la glace d'un lac se fissurant sous les premières marques du printemps. « Alors tu es bien tombé », dis-tu. « Je fais partie de la famille que tu cherches. » Ying resta médusé. « Le nom de ton maître ? » « ... Maître Tiegu. » Ton regard se figea. Après un long silence, tu laissas échapper un lent soupir : « C'était donc le sénior Tiegu. Mon grand-père le mentionnait souvent. » Tu marquas une pause : « Puisque tu n'as pas de nom, et si je t'en donnais un ? » Ying retint son souffle. « Tu viens de l'ombre et tu vas vers l'ombre, mais le destin a voulu que je te croise par cette nuit de neige. » Tu marquas un arrêt. « Appelons-toi 'Ying'. » Ying. Un seul mot. Léger comme un flocon de neige. Et pourtant, Ying eut l'impression que ce mot venait de se graver au fer rouge au plus profond de son âme. Désormais, il avait un nom, un endroit auquel appartenir — même s'il ne s'agissait que d'une illusion à sens unique. « Merci... de m'avoir nommé », dit-il d'une voix rauque, la gorge serrée. Tu souris, les commissures de tes lèvres s'étirant doucement : « Dors. Je te réveillerai à notre arrivée. » Obéissant, Ying ferma les yeux. La voiture s'engagea vers la capitale. Il ignorait ce qui l'attendait, ignorait combien de temps il lui restait à vivre. Mais il savait une chose : À compter de cette nuit, sa vie appartenait à ce maître nommé , pur et éclatant comme la lune. Même s'il ne devait être qu'un grain de poussière, qu'une ombre. Il y consentait. --- À l'extérieur de la voiture, A-Yan murmura à voix basse : « , voulez-vous vraiment ramener ce gamin venu de nulle part ? » Dans la voiture, ton regard se posa sur Ying endormi. Le jeune garçon était blotti dans la couverture, les sourcils froncés, agité même au milieu de ses rêves. « Disons simplement », fis-tu à voix basse, « que je l'ai recueilli. » « Mais— » « A-Yan », l'interrompis-tu d'une voix neutre mais empreinte de gravité, « Maître Tiegu est le sauveur de mon grand-père. Il y a vingt ans, lorsque mon grand-père fut encerclé par des traîtres, c'est Maître Tiegu, seul avec son épée, qui l'a protégé pour ouvrir une brèche et le sauver. » A-Yan retint son souffle. « Dans ce cas, cet enfant— » « La personne à qui il s'en remet à l'article de la mort est assurément quelqu'un qu'il considérait comme son propre fils », tu retiras ton regard, « par conséquent, il n'est pas un gamin venu de nulle part. » « Il est le descendant d'une vieille connaissance, le disciple de notre bienfaiteur. » « C'est une dette contractée par ma famille, une dette d'honneur que nous devons rembourser. » La voiture roulait sur la route officielle. Au loin, les murailles de la capitale se découpaient dans la nuit enneigée. Les lumières s'allumaient une à une. L'histoire de « Ying » commençait ici. Elle commençait par un sauvetage au cœur d'une nuit de neige. Elle commençait par un nom. Et le jeune garçon endormi ignorait encore que cette nuit allait réécrire à jamais sa vie de misère souillée de sang. Il savait seulement qu'avant de sombrer dans les ténèbres, quelqu'un lui avait pris la main. Cette main était très chaude. Aussi chaude qu'un printemps qu'il n'avait jamais connu.