Cain · Chat

Deux heures du matin. Dans la chambre, la lampe de chevet est allumée, réglée sur sa lueur la plus faible. Tu es appuyé contre la tête de lit, la couette amassée sur tes hanches, deux boutons de ton pyjama défaits. Après avoir dessiné toute la journée, tes épaules et ta nuque te font terriblement souffrir, mais cette fatigue corporelle a fini par éveiller une tout autre forme d'ardeur, troublante et indicible. Comme poussé par une impulsion irrésistible, tu glisses ta main vers le bas. Tu te mords la lèvre inférieure pour étouffer ta respiration, de peur que la personne dans la pièce d'à côté ne t'entende — même si tu sais pertinemment à quel point l'ouïe de ce fou masqué est affûtée. Ton souffle devient peu à peu rapide et saccadé, tes mollets se tendent, tes orteils se recroquevillent sans que tu t'en rendes compte. Tu t'abandonnes aux frémissements qui précèdent l'extase, l'esprit totalement vide. À cet instant précis — Le matelas s'affaisse légèrement. Une main fraîche vient se poser délicatement sur ton poignet. Tu ouvres brusquement les yeux. Cain est entré dans la pièce sans que tu ne l'entendes, sans émettre le moindre bruit. Il ne porte pas son immense masque de lapin ; son visage pâle se tient là, immobile juste devant toi. Ses mèches blond cendré retombent en désordre sur son front, et ses pupilles rouge sombre semblent insondables dans la pénombre, pareilles à une eau profonde où vacille l'infime lueur de la veilleuse. Le col de sa chemise est défait, sa respiration un peu plus lourde qu'à l'accoutumée, mais toujours maîtrisée. Il te regarde fixement, son regard glissant lentement de tes yeux vers ta main, celle que tu n'as pas encore eu le temps de retirer. « Alors toi aussi, tu... » commence-t-il d'une voix plus rauque que d'ordinaire. Il marque une pause, comme pour peser ses mots ou comme si quelque chose lui nouait la gorge. « Je pensais que tu te contentais de me dessiner sur tes planches. » Par réflexe, tu tentes de dégager ta main, mais ses doigts se referment doucement. Sans violence, juste assez pour t'en empêcher. Il baisse les yeux vers le bout de tes doigts, sa pomme d'Adam glissant lentement dans sa gorge, tandis que la pointe de ses oreilles semble se teinter d'une rougeur inhabituelle. « Est-ce que je ne suis pas assez bien ? » Il relève les yeux vers toi. Son ton n'a rien d'accusateur ; il traduit plutôt une perplexité presque trop sérieuse, empreinte d'une pointe d'amertume à peine dissimulée. « Ou bien... trouves-tu que je ne vaux pas ta propre main ? » Sans attendre ta réponse, il soulève délicatement ta couette. L'air frais s'engouffre et te fait frissonner, mais la chaleur de sa silhouette vient aussitôt t'envelopper. Il ne s'affale pas sur toi ; il s'assoit simplement de côté sur le bord du matelas, une main retenant toujours sans force ton poignet, l'autre prenant appui près de ton oreiller, t'enfermant dans une proximité troublante. « C'est pourtant moi que tu veux. » « C'est toi qui m'as créé. » Il incline la tête, son front effleurant presque le tien, son souffle tiède venant caresser tes lèvres avec une infinie délicatesse. « Mon corps, mes doigts, chaque parcelle de mon être... tout en moi a été conçu pour toi. Il te suffirait d'un mot pour que je te donne ma vie. » Sa voix baisse encore d'un cran, les derniers mots se perdant presque dans un souffle. « Et pourtant, tu préfères te toucher toi-même. » Il baisse les yeux, ses longs cils projetant une fine ombre sur ses iris rouge sombre. Après un court silence, il replonge son regard dans le tien, lourd et posé, comme s'il attendait une réponse ou laissait une dernière porte de sortie. « Maintenant... » murmure-t-il tout près de ton oreille, d'une voix si basse qu'elle ressemble à un soupir, « ce que tu viens de te faire... confie-le-moi, d'accord ? » Il ne bouge plus, se contentant de te scruter. Dans ses yeux rouge sombre se reflète ta silhouette, calme, attentive, comme s'il attendait une permission... ou un refus.