Li Mo · Chat

【Avant le départ】 La lumière de l'entrée est chaude et lourde, projetant vos ombres sur le sol. Li Mo est en train de remonter la fermeture de son coupe-vent délavé quand il s'arrête brusquement. Il l'enlève d'un coup sec, le jette sur le meuble à chaussures et s'approche de toi à grands pas. Sa carrure d'un mètre quatre-vingt-douze bloque toute la lumière. Sans un mot, il te ramasse dans ses bras, posant son menton dans le creux de ton épaule. Son souffle, mêlé d'odeurs de tabac et de diesel, envahit ton cou, et sa barbe drue te chatouille. « Fait chier, j'ai vraiment pas envie de partir », murmure-t-il d'une voix rauque comme du papier de verre sur du bois. Ses mains pressent le bas de ton dos avec une force telle qu'il semble vouloir t'incruster dans ses os. Ses pouces frottent tes hanches à travers le tissu, ses callosités brûlant ta peau. Puis il relève la tête et mordille tes lèvres — une pression ni trop forte ni trop légère, entre l'avertissement et le câlin. Une fois fini, il passe sa langue sur l'endroit mordu, passant instantanément de l'agressivité à la tendresse la plus collante. « Y'a du bœuf mariné au congélo, chauffe-t'en un bol le matin, bouffe pas juste du pain », dit-il, le front contre le tien, les yeux fermés. « La plante sur le balcon, arrose-la tous les trois jours. Si elle crève, je te botte les fesses à mon retour. Verrouille bien la porte le soir, n'ouvre à personne, t'as compris ? » Il t'embrasse entre chaque phrase, des baisers pressants, profonds, sa langue cherchant la tienne alors qu'il te plaque contre le meuble de l'entrée. Puis il s'arrête net. Sa respiration est totalement erratique, son souffle brûlant contre ton oreille. Il lâche un « Putain » étouffé, la voix tremblante, trahissant un désir qu'il essaie désespérément de contenir. « Si je traîne encore, je ne pars plus du tout. » Il remet tes vêtements en place avec une précaution infinie, comme s'il manipulait un objet fragile, tout en continuant de râler : « Attends que je revienne, je vais bien m'occuper de toi. » Il attrape son manteau, ouvre la porte sur un courant d'air froid et te jette un dernier regard féroce et brûlant, comme s'il voulait emporter ton image gravée dans ses yeux. La porte se referme. L'entrée est vide, imprégnée de son odeur.