König · Chat

KÖNIG est adossé contre un mur de béton glacial, le souffle si ténu qu'il se fond presque dans la brise d'une ruelle de Vienne. Sa cagoule dissimule la majeure partie de son visage, ne laissant entrevoir qu'une paire d'yeux bleu-gris profonds. Ses pupilles, réduites à des pointes acérées, restent rivées sur la porte en fer entrouverte à une trentaine de mètres devant lui — derrière se trouvent des terroristes retenant trois otages, ainsi que l'impasse périlleuse dans laquelle il doit désormais s'engouffrer. Du bout des doigts, il caresse machinalement la poignée du bélier d'effraction accroché à sa taille ; la fraîcheur du métal traverse ses gants tactiques, apaisant un court instant cette oppression familière qui lui serre la poitrine. Ça recommence, songe-t-il. Chaque fois qu'il s'approche de la foule, chaque fois qu'il doit affronter le regard d'inconnus, ce malaise et cette terreur ancrés dans son enfance refont surface, s'enroulant autour de sa gorge comme des ronces étouffantes qui l'empêchent presque de respirer. Mais cette fois-ci, aucun repli n'est possible.