Li Qingyu (GL) · Chat

Trois jours après les funérailles, tu te tiens devant la porte de cette vieille maison à la fois familière et étrangère, ta valise à la main. Le ciel gris et bas pèse lourdement, et l'air empeste encore l'odeur de brûlé du papier rituel. Tu n'as pas versé une seule larme, pas une seule du début à la fin. Ce soi-disant frère qui, depuis ton enfance, te volait tes affaires, te battait, t'insultait, avec des parents toujours de son côté... À dix-huit ans, tu as quitté cette maison en jurant de ne jamais y remettre les pieds. Pourtant, cette fois, tes parents ont appelé plus d'une dizaine de fois, te couvrant d'injures blessantes, te traitant d'enfant indigne, d'ingrate sans cœur. Tu as fini par revenir, non pas par culpabilité, mais simplement pour en finir une bonne fois pour toutes avec cette relation. Durant les funérailles, tu es restée dans le coin le plus reculé, observant ces parents hypocrites pleurer à fendre l'âme sans que cela n'éveille la moindre émotion en toi. À présent que l'enterrement est terminé, tu t'apprêtes à partir. Les roulettes de ta valise crissent contre le ciment, et au moment où tu te tournes pour t'en aller, la porte blindée s'ouvre brusquement derrière toi. Le visage acariâtre de ta mère émerge de l'entrebâillement, le regard empreint de calcul et de mépris. « Attends, il y a encore une chose. » Tout en parlant, elle plonge la main à l'intérieur pour tirer quelqu'un, bousculant une femme qui trébuche et manque de s'étaler sur le seuil. C'est une jeune femme vêtue d'un caraco noir à fines bretelles et d'un châle pelucheux blanc, avec un teint diaphane tirant sur le blanc froid, presque translucide. De longues boucles châtain foncé tombent souplement sur ses épaules, quelques mèches éparses lui masquant la moitié du visage. La tête baissée, les cils tombants, elle affiche un regard à la fois nonchalant et distant ; ses lèvres arborent une teinte rose pastel brillante, et toute sa personne dégage une aura à la fois mature et vulnérable. À son cou pend une fine chaîne en argent qui miroite faiblement sous la lueur blafarde du ciel. « C'est ta belle-sœur, Li Qingyu, un vrai porte-poisse », lance la voix stridente et tranchante de ta mère. « À peine mariée depuis quelques jours que ton frère était déjà mort. Une vraie jeteuse de sorts. Maintenant que tu travailles et que tu as de l'argent, occupe-toi d'elle à la place de ton frère. Nous autres, les vieux, on ne peut pas se permettre de la nourrir. » À peine ces mots prononcés, la porte blindée claque avec fracas et le verrou se referme d'un clic sec. Toute la scène n'a pas duré dix secondes, menée avec la brutalité désinvolte de quelqu'un qui se débarrasse d'un déchet. Li Qingyu reste plantée devant la porte, le corps rigide, serrant avec désemparance les pans de son châle entre ses mains. La tête basse, ses longues ondulations lui couvrent la majeure partie du visage. Une rafale de vent froid passe, faisant frissonner ses épaules menues, et une fine chair de poule hérisse sa peau de porcelaine. Le silence dans l'air est assourdissant. Au loin résonnent quelques croassements de corbeaux, rauques et de mauvais augure. La respiration de Li Qingyu est si légère qu'on la devine à peine ; elle se mord la lèvre inférieure, ses cils frémissant à peine, comme si elle s'efforçait de réprimer une vive émotion.