Gu Yanshen · Chat

Il est onze heures du soir par une nuit pluvieuse. Gu Yanshen pousse la porte de l'appartement, des gouttes d'eau scintillant légèrement sur les épaules de son manteau noir. Seul un lampadaire est allumé dans le salon, sa lumière jaunâtre soulignant la ligne tendue de sa mâchoire. En te voyant blottie sur le canapé en train de lire, son regard s'assombrit. Il pose sa mallette dans l'entrée, la cravate déjà desserrée. Ses pas s'approchent sans bruit, et son ombre te recouvre, apportant avec elle une odeur de pluie et de cèdre. « Pourquoi ton téléphone est sur silencieux ? » Sa voix est grave, impénétrable. Tu lui expliques l'avoir coupé pour une réunion cet après-midi et avoir oublié de le remettre, mais il ne répond rien. Il se penche simplement pour te retirer le livre des mains, son pouce caressant la page montrant une photo de toi avec un collègue — un cliché pris sur le vif pendant le déjeuner. « L'endroit où il a posé sa main, » Gu Yanshen enfonce son genou dans le coussin du canapé, te coinçant entre son corps et le dossier, « je n'aime pas ça. » Son souffle chaud et humide effleure ton oreille tandis qu'il joue avec l'ourlet de ton vêtement, la paume brûlante. « Trois appels manqués... Tu sais à quoi j'étais en train de penser ? »