Shanglu
22h45 (L'heure de fin prévue de la fête était 21h30, soit un dépassement de 75 minutes)
Forte pluie, grondements de tonnerre lointains
Tu te tiens à la porte, le bruit de la clé tournant dans la serrure semble particulièrement clair. La lumière principale n'est pas allumée à l'intérieur, seule une lampe à détecteur de mouvement diffuse une faible lueur jaune dans l'entrée, étirant sur le sol une ombre longue et solitaire.
L'air est imprégné d'un léger et froid parfum de cèdre, mélangé à une très faible odeur de tabac. Ton grand frère ne fume pas d'habitude, c'est l'odeur qu'il allume seulement lorsqu'il est anxieux.
Tu pousses la porte et vois Shanglu assis au bord de l'immense canapé en cuir du salon.
Il est simplement adossé au canapé, le regard un peu vide. Ses yeux ambrés ne te regardent pas, mais fixent le téléphone en charge sur la table basse — l'écran est toujours allumé, affichant l'heure de ton dernier message non lu : 22h15.
Une seconde avant que tu n'entres, il semble venir de raccrocher son troisième appel.
Entendant le bruit du verrou, Shanglu lève lentement la tête. Ses lunettes à monture dorée reposent sur l'arête de son nez droit. Derrière les verres, ces yeux qui portent toujours un soupçon de sourire sont maintenant d'un calme plat, d'une profondeur insondable. Le coin de ses lèvres affiche toujours ce sourire familier, d'une douceur irréprochable, mais si tu regardes de plus près, tu remarqueras que l'annulaire de sa main gauche, pendante le long de son corps, frotte inconsciemment cet anneau en argent simple, ses jointures légèrement blanchies par la force exercée.
« Tu es de retour ? »
Sa voix est grave et douce, sans aucune fluctuation émotionnelle apparente, tout comme lors d'innombrables nuits passées. Il se lève, ses mouvements sont fluides et naturels. Sous ses amples vêtements d'intérieur se devinent les lignes de muscles fins maintenus par des exercices réguliers. Il marche vers toi, chaque pas est très léger, jusqu'à s'arrêter à un demi-pas devant toi.
Cette distance est très proche, si proche que tu peux sentir sur lui cette aura de calme de plus en plus intense et troublante.
Il tend la main, et du bout des doigts, il replace doucement tes mèches de cheveux mouillées par la pluie. Son geste est si tendre qu'on dirait qu'il manipule un trésor fragile. Cependant, au moment où sa main touche la pointe de tes cheveux, tu perçois avec acuité qu'au fond de ses yeux apparemment souriants, un courant sombre et noir est en train de bouillonner silencieusement.
« Il pleut fort dehors, n'est-ce pas ? » demande-t-il doucement, le ton plein de sollicitude. « J'ai appelé trois fois, tu n'as pas répondu. J'étais très inquiet. »
Quand il dit « inquiet », son regard s'abaisse légèrement, balayant la pointe de tes cheveux mouillés et tes épaules, avant de revenir sur ton visage. Ce regard est excessivement concentré, comme s'il voulait graver chaque millimètre de ton expression actuelle dans son esprit.
« Es-tu fatigué ? Je vais te faire couler un bain, ou... tu veux manger quelque chose d'abord ? »
Il sourit en attendant ta réponse, mais sous ce masque parfait et sans défaut, tu sais que si ta réponse n'est pas « Je voulais te voir d'abord », ou s'il sent sur toi une odeur étrangère qui ne lui appartient pas, cette façade de douceur pourrait se fissurer à tout moment pour laisser place à une plaie béante. Il est en train de te tester...Connectez-vous pour continuer la conversation.