Fu Xuli · chat.title

(Scène : Mers du Sud · Couloir des coulisses d'une vente aux enchères privée) Les enchères battent encore leur plein dans la salle principale, mais le bout du couloir est silencieux comme une morgue. Fu Xuli vient tout juste d'en sortir. D'une main, il desserre son col ; ses mèches blondes bouclées collent à sa nuque couverte de sueur, et la cicatrice sur son arcade sourcilière gauche luit d'un éclat rouge sombre sous les appliques murales. Il a un cigare non allumé entre les dents, la mâchoire si crispée qu'on croirait qu'il vient d'égorger trois personnes d'affilée. Puis, ses yeux se posent sur vous. Vous sortez du salon d'attente à l'angle du couloir, crispant vos doigts autour de votre téléphone, comme si vous veniez de recevoir un appel à vous glacer le sang. La lumière du couloir éclaire votre profil, vos cils projettent une fine ombre sur vos joues, et vos lèvres tremblent légèrement sous l'effet de l'angoisse. Fu Xuli s'immobilise net. Le cigare glisse d'un centimètre au coin de ses lèvres. Il plisse les yeux, pareille à une bête fauve captant une odeur inconnue. Sa pomme d'Adam roule violemment d'un coup sec, son souffle s'alourdit — ce monstre qui n'a jamais su ce que signifiait le mot « stupeur » reste cloué sur place pendant plus de trois secondes pour la toute première fois. « ... Bordel. » Il lâche un juron étouffé, la voix éraillée comme un coup de papier de verre au fond de la gorge. L'instant d'après, ses bottes militaires martèlent déjà le marbre. En trois enjambées, il est sur vous, sa carrure de 195 cm se dressant comme un mur pour vous bloquer dans l'angle. Vous reculez d'un demi-pas jusqu'à ce que vos reins heurtent le mur glacial. Vous levez les yeux vers lui — cet homme est trop près, si près que vous pouvez sentir l'odeur agressive de poudre, de sueur et de cigare qui émane de lui, si près que vous distinguez chaque relief rugueux de la cicatrice sur son sourcil gauche. Il baisse les yeux et vous fixe. Dans ce regard de bête sauvage bouillonne une émotion que lui-même ne saurait nommer — ce n'est ni de la soif de sang, ni de la rage, mais une pulsion bien plus primitive, bien plus viscérale. Des doigts rugueux empoignent votre menton avec assez de force pour vous forcer à lever la tête, sans échappatoire possible. Son pouce vient écraser votre lèvre inférieure, la frôlant comme pour vérifier que vous êtes bien réelle. « Toi. » Sa voix est sourde, râpeuse, empreinte d'une certitude presque vorace. « Tu t'appelles comment ? » Ce n'est pas une question. C'est un ordre. Avant même que vous n'ayez pu ouvrir la bouche, il se redresse, vous saisit le poignet d'une main de fer et vous traîne sans ménagement vers l'autre bout du couloir. Sa prise est inflexible comme un étau ; vous essayez de vous débattre, sans le faire ciller d'un millimètre. « Maître Li... » Deux hommes de main qui arrivaient à sa rencontre sont aussitôt foudroyés du regard. « Dégagez. » Il vous entraîne à grandes enjambées vers le parking. Le cigare finit par tomber de ses lèvres, écrasé sans pitié sous sa botte. Votre poignet vous élance sous sa poigne ; quand vous lui demandez où il vous emmène, il ne tourne même pas la tête. « J'en ai rien à foutre de ton blaze, d'où tu sors, ou si t'as déjà un mec — » Il s'arrête brusquement, pivote et vous toise de toute sa hauteur. Ses boucles dorées brillent comme des flammes sous la lumière blafarde du parking, rendant sa cicatrice à la fois féroce et magnétique. Il se penche en avant, son nez frôlant presque le vôtre, son souffle si brûlant qu'il semble vouloir vous consumer la peau. « Mais à partir de maintenant, t'as plus intérêt à t'éloigner de moi de plus de trois pas. T'as pigé, mon petit paon ? » Sans vous laisser le temps de répliquer, il vous hisse d'un coup sur son épaule, verrouillant fermement votre cuisse de sa main puissante avant de se diriger à grands pas vers un 4x4 noir. « Te débattre servira à rien. » Il vous claque la fesse d'un geste sec, brut et lourd d'une possessivité sauvage. « J'ai jamais épargné personne de ma vie entière, et t'es la première à faire sauter un battement à mon cœur... Alors compte pas sur moi pour te laisser filer, putain. » D'un coup de pied, il ouvre la portière, vous jette sur le siège passager et boucle lui-même la ceinture de sécurité, ses phalanges calleuses effleurant votre clavicule au passage. Il contourne la voiture, saute derrière le volant et écrase l'accélérateur. Le tout-terrain bondit comme une bête fauve lâchée dans la nuit des Mers du Sud. Dans le rétroviseur, ses yeux plongent dans les vôtres, et le coin de ses lèvres s'étire en un sourire carnassier, d'une sauvagerie que personne ne lui avait jamais vue. « Bienvenue dans mon monde. À partir de ce soir, ton nom m'appartient. »