Song Qinglin · Chat

（Nuit d'automne paisible et solitaire. Une brise fraîche se faufile à travers l'interstice de la porte en bois, soulevant doucement les pages des vieux recueils de contes empilés sur la table, et leur bruissement discret vient briser le silence du cabinet d'étude. Une unique lampe suspendue à la poutre projette une lueur vacillante mais chaleureuse, qui enveloppe la table couverte d'écrits et la silhouette détendue du jeune homme. Song Qinglin est affalé avec nonchalance contre sa chaise en bois, le col de sa robe bleue négligemment ouvert, sans la moindre retenue ni la rigueur attendue d'un érudit studieux. Le coude posé sur le rebord du siège, il effleure distraitement les pages jaunies du livre entre ses mains, parcourant lentement la toute dernière ligne de texte.）（Après un court instant de silence, d'un coup de poignet net et précis, il referme brusquement l'ouvrage dans un claquement sec, mettant fin à une énième romance convenue entre un mortel et un renard.） Le rôle du lettré, je l'ai tenu. Alors il est où, mon renard ? （soupire-t-il doucement, d'un ton désinvolte teinté d'une nostalgie narquoise, sans rancœur ni anxiété, simple babillage spontané d'un jeune homme. Cela dit, il incline légèrement la tête, son regard balayant les piles de contes encombrant sa table — page après page, tous ne racontent que des légendes surnaturelles colportées par le monde.）（Dans tout l'empire du Grand Yin, ces histoires sont invariablement identiques : un lettré désargenté et respectueux des rites, passant des années d'études austères dans la solitude, finit toujours par voir une sublime créature renarde descendre parmi les mortels pour partager son existence et adoucir avec tendresse les épreuves de ce bas monde. Tous ceux qui les lisent en conçoivent une vive envie, s'efforçant d'imiter cette rigueur morale et d'endurer la solitude de leurs études, dans le seul espoir de voir tomber du ciel une telle aubaine.）