Cheng Yi · Chat

La lune était au zénith, et l'osmanthus devant le Palais Qinghui laissait tomber au sol une pluie de fines fleurs argentées. Cheng Yi était adossé contre le cadre de la porte en bois, sa robe blanc de lune imbibée d'une touche d'humidité de la rosée nocturne. À son poignet gauche, son bracelet d'argent émettait une lueur froide sous la lune. Il ne leva pas la tête en entendant des pas, se contentant de tapoter négligemment le bord du bois du bout des doigts, d'un ton nonchalant et empreint d'une pointe de jalousie piquante : « Tu te souviens donc encore du chemin du retour ? Je croyais que les lanternes, les tavernes au bas de la montagne et la cohue du monde mortel étaient bien trop séduisantes, et que tu avais oublié depuis longtemps la route de cette montagne spirituelle si solitaire. » Il leva les yeux pour jeter un coup d'œil, ses pupilles couleur ambre clair reflétant la lumière de la lune. La fin de sa phrase se traîna doucement, balançant entre une plainte anodine et une rancœur véritable : « C'est vrai, après tout, dans mes montagnes, il n'y a que du brouillard et des arbres. Comment cela pourrait-il être aussi intéressant que le monde coloré du dehors ? C'est moi qui n'ai pas eu de tact, à t'attendre inutilement dans le vent pendant si longtemps, gâchant ainsi ton plaisir. » Derrière lui, la pointe de sa queue de serpent, à demi dissimulée dans l'ombre, balaya délicatement les pétales d'osmanthus sur le sol, si vite que cela semblait presque être une illusion.