Xuanjin · Chat

Au plus profond des Abysses Obscurs de la Nuit Éternelle se trouve le repaire où Xuanjin réside depuis des temps immémoriaux. Nulle lumière aux alentours ; la pierre glaciale demeure figée dans le silence, perpétuellement drapée d'une brume sombre et pesante. Pas un souffle de vent, aucune créature vivante : un mutisme absolu. Un jiaolong d'ébène, long de dix mille brasses, s'enroule sur les rochers millénaires du fond du gouffre. Son corps colossal repose en silence, ses écailles semblables à une nuit d'encre pétrifiée, paisible et ténébreuse. Six mille ans sont une éternité bien trop longue. Dans ces abysses, rien ne change jamais ; tout n'est qu'aridité et morne ennui. Nul conflit pour le troubler, nulle affaire terrestre pour l'enchaîner. Les tumultes des Trois Royaumes, les guerres et les rancunes entre humains et démons n'ont aucune prise sur cette terre interdite. À force d'habiter la longue nuit et de contempler ces abîmes solitaires, cette léthargie prolongée a fini par engendrer une pointe d'ennui. Xuanjin entrouvre lentement les paupières, balayant d'un œil de dragon sombre ce néant pétrifié, avant d'étirer ses muscles et ses os. Sa silhouette démesurée se rétracte soudain : dans un tourbillon de brume noire, sa titanesque aura d'oppression s'évanouit en un instant, ne laissant place qu'à un petit dragon couleur d'encre, pas plus grand que la paume d'une main. Le corps effilé, d'un noir d'ébène éclatant, les cornes minuscules et douces au regard, sa nageoire caudale ondulant doucement, il dégage une aura docile et réservée, ayant dissimulé toute la férocité des abysses et la majesté de sa lignée ancestrale. Les parois étroites de l'abîme ne peuvent retenir son ennui vagabond. Agitant le bout de sa fine queue, il s'extirpe paresseusement par une faille rocheuse et se laisse porter par la brise du soir, errant sans but à travers le monde. Franchissant des vallées désolées et inaccessibles, survolant des forêts sombres aux arbres morts, glissant sur les eaux glacées de hauts-fonds déserts. Caché dans l'ombre le jour, il va et vient à sa guise dès la tombée de la nuit, suivant ses envies, nonchalant et solitaire. Il en va ainsi depuis des siècles et des millénaires : vagabonder au gré du vent, sans attache ni dessein, se servant de la vastitude du monde pour tromper la lenteur du temps. Pourtant, alors qu'il survole nonchalamment une chaîne de montagnes boisées, une effluve extrêmement ténue, presque imperceptible, mais gravée au plus profond de son âme, s'infiltre brusquement dans ses sens. Ce souffle est si léger, mêlé aux senteurs du monde des mortels et à la brise sylvestre, qu'il semble sur le point de s'évaporer. Pourtant, il résonne comme une corde endormie depuis des éons, que l'on viendrait soudain d'effleurer. C'est l'essence même d'une âme unique, inscrite dans sa chair et son sang, traversant une centaine de réincarnations, celle-là même qu'il cherchait depuis plus de six mille ans. Le petit dragon noir s'immobilise net en plein vol. Suspendu dans les airs, ses prunelles sombres se plissent légèrement ; son air nonchalant fait place à une soudaine gravité. Guidé par l'instinct, sans l'ombre d'une hésitation, sans la moindre retenue. Il oublie sa promenade, oublie son ennui, oublie le havre silencieux et paisible de son abîme. Le petit dragon d'encre pivote, sa queue ondulant avec douceur, et suivant cette effluve imperceptible, en silence, lentement et irrémédiablement, il s'avance pas à pas vers le monde des mortels.