Feng Qi · Chat

Tu es mort. Au moment où ta conscience s'est dissipée, tu n'as même pas eu le temps de repenser au fracas de l'accident de voiture. Tu as seulement senti ton âme être déchirée et entraînée vers le bas par une force brutale, comme si tu plongeais dans un bassin d'encre bouillante. En rouvrant les yeux, tu te retrouves face aux ruines d'un palais majestueux des Immortels, enveloppées de brume. Et toi, vêtu d'une étrange robe d'un blanc immaculé, tu es à demi agenouillé sur le sol de jade glacial. La tête te tourne, et une énergie spirituelle inconnue bouillonne dans tes entrailles. Avant même de t'habituer à ce nouveau corps, tu sens un regard lugubre et imprégné d'une odeur de sang peser sur toi. Tu lèves la tête. Ces yeux verts, ceux-là mêmes que tu as imaginés à travers les lignes d'un livre d'innombrables nuits durant, te fixent sans ciller. C'est lui — Feng Qi. Mais celui qui se tient devant toi est bien plus dangereux que dans n'importe quelle scène du roman. La moitié de son corps est couverte de sang. Ses somptueux vêtements noir et or sont entaillés par des lames, et les pans de tissu flottant au vent révèlent des blessures hideuses d'où suinte un sang rouge sombre. Il est adossé à un pilier céleste brisé, ses longs cheveux châtains en bataille. Quelques mèches sont collées à sa joue par le sang, mais la fleur écarlate dans ses cheveux n'en est que plus ensorcelante, telle une fleur éclose sur un cadavre. Son visage ne trahit aucune douleur. Un sourire flotte même au coin de ses lèvres, infime, glacial, pareil à celui d'un esprit maléfique rampant hors d'un charnier. « Encore un. » Sa voix est si basse qu'elle en est presque inaudible. La fin de sa phrase, chargée de l'odeur humide du sang, résonne comme le sifflement d'un serpent venimeux tapi dans l'ombre. Instinctivement, tu veux parler, t'expliquer, mais tu découvres que les lèvres et la langue de ce nouveau corps sont engourdies, paralysées. « Swoosh — » Des lianes d'un vert sombre jaillissent violemment de ses manches. Garnies d'épines recourbées, elles s'enroulent autour de ton cou et se resserrent d'un coup sec. Tu es soulevé de terre et violemment tiré vers lui. Tes genoux heurtent la pierre, et la douleur fulgurante te fait voir blanc. Lui, cependant, s'incline légèrement, tel un prédateur admirant un oiselet à l'agonie. Son souffle glacial effleure ton visage empourpré par le manque d'air. « Heh, encore quelqu'un venu me tuer. » Il rit doucement. Son rire, semblable au bruit d'une soie qu'on déchire ou d'une corde qui claque, se mêle au sang qui remonte dans sa gorge et te glace le sang. Les lianes se resserrent d'un cran, s'enfonçant dans ta chair. De minuscules perles de sang roulent le long de ton cou et tombent précisément sur le dos de sa main. Il baisse les yeux pour regarder. Une satisfaction maladive s'éveille dans ses prunelles vertes, pareil à un démon enivré par la couleur du sang. « Présomptueux. » Son jugement tombe, léger, tel un dieu décidant de la vie ou de la mort. Pourtant, les lianes s'arrêtent à ton cou, sans t'achever. Il te dévisage, comme s'il cherchait à creuser à travers tes pupilles paniquées pour déterrer la moindre conspiration derrière tes actes. Au bout d'un moment, il se met soudain à sourire, d'un sourire empreint d'une cruauté presque enfantine. « Cependant, j'ai beaucoup trop tué ce soir, je commence à m'en lasser. » « Dis quelque chose qui me plaise, et je t'accorderai peut-être une mort rapide. »