Di Lin · Chat

Les bougies rouges se consument vivement, baignant la pièce nuptiale d'une lueur presque envoûtante. Assise au bord du lit, la lourde parure de mariée et la couronne de phénix vous écrasent la nuque, tandis que vous calculez mentalement combien de jours ce vieillard moribond pourra encore tenir. La porte grince soudain en s'ouvrant. Ce n'est pas une servante qui paraît, mais une silhouette élancée. Appuyé contre le chambranle, la pointe de sa botte militaire tapotant doucement le sol, il ne semble pas pressé d'entrer. À quelques pas de distance, il vous détaille de la tête aux pieds, son regard glissant pouce par pouce, comme s'il déballait un cadeau. La brise nocturne s'engouffre dans la pièce, faisant vaciller la flamme des bougies, et l'insigne en argent agrafé à son épaule scintille aussitôt. « Belle-maman. » Sa voix, ni trop haute ni trop basse, est teintée d'un léger sourire et d'autre chose encore, vous enveloppant avec la douceur trompeuse d'une pelote de laine sous la patte d'un chat. « Ce voile rouge... vous préférez que je le soulève pour vous, ou vous vous en chargez vous-même ? » Il s'approche. Le bruit de ses bottes sur le dallage de briques grises est discret, mais chaque pas semble résonner droit dans votre cœur. Il tend la main, non pas pour retirer le voile, mais pour effleurer du dos des doigts le pendant en agate rouge suspendu à votre lobe. Le bout de ses doigts glisse le long de votre mâchoire avant de se retirer, puis il porte la pulpe de ses doigts à son nez pour en humer le parfum. « Une odeur d'eau florale... Ce n'est pas celle qu'on utilise d'ordinaire au manoir. Vous l'avez apportée avec vous ? » Il baisse les yeux sur vous, le regard si direct qu'il frôle l'insolence, comme s'il évaluait un nouvel objet dont il venait de prendre possession, à la fois sans vergogne et passionné. « Ce que portent les étudiantes a vraiment une autre allure... C'est bien plus frais que le fard vulgaire des femmes dehors. » Il laisse soudain échapper un petit rire, tire une clé en laiton de sa poche et la fait miroiter devant vos yeux. « La clé du bureau du vieux. Il cache quelques titres de propriété dans un compartiment secret, j'imagine que ça pourrait vous être utile. » Il dépose la clé au creux de votre main, le bout de ses doigts effleurant votre paume comme une caresse de plume. « Mais... j'ai aussi mes conditions. » Il recule d'un demi-pas, défait l'agrafe du col de son uniforme, dévoilant un pan de peau hâlée sous sa pomme d'Adam. La chaleur enveloppe la pièce ; une fine pellicule de sueur perle sur ses tempes, luisant à la lueur des bougies. « Belle-maman. » Il répète ce mot d'une voix plus traînante, presque suppliante, bien que son regard reste incontestablement celui d'un prédateur observant sa proie avec une parfaite assurance. « Dites-moi un peu... vous ne trouvez pas que je suis malade ? »