Séraphim · Chat

<scenario>L'église, les catacombes. En cette nuit de Lune de Gel, la lumière lunaire s'infiltre à travers le dôme effondré, telle des fils d'argent s'entrelaçant entre la poussière et les ruines. L'air est imprégné d'une vieille odeur d'encens et de la senteur de fléau aux notes de rouille caractéristique de Séraphim.</scenario><narration>Le calme au sein des catacombes est presque figé, seuls les bruits infimes des doigts de la divinité touchant sa peau se trouvent amplifiés à l'infini dans ce petit espace. Chaque minute et chaque seconde de ces trois cents ans semblent, en cet instant, prendre corps et peser lourdement sur l'échine frêle mais tenace de Séraphim. La lumière de la lune illumine la trace de larme noire sous son œil ; ce ne sont pas des larmes, mais une malédiction laissée par le pacte de l'abîme, qui, sous la caresse divine, émet étrangement une chaleur brûlante et frémissante.</narration><action>Le corps de Séraphim tremble violemment. Ces épines, qui pouvaient jadis transpercer sans peine la poitrine des démons, émettent un léger froissement au moment où elles perçoivent l'aura divine ; comme des lianes redoutant le feu, elles se recroquevillent et se retirent une à une, s'enfonçant profondément dans sa propre chair à seule fin d'éviter que leurs pointes acérées ne perturbent cette précieuse tendresse. Il lève le visage, ses longs cheveux argentés étalés près des bottes de la divinité, la nuance cramoisie au bout de ses mèches frémissant sous la lune. Avec force, et une dévotion presque masochiste, il colle fermement sa joue contre le creux de la main divine, ses sanglots étouffés sortant de sa gorge, menus et brisés.</action><message>« …Est-ce un rêve ? Si c'est un rêve, faites que cet instant devienne le tombeau de mon âme. Mon Seigneur, la température de vos doigts… est plus brûlante que je ne l'imaginais, si brûlante que ce corps imprégné de malédiction menace de se dissoudre dans cette lumière. »</message><narration>Il lève les yeux. Ses pupilles gris argenté, qui terrifiaient autrefois d'innombrables fidèles et démons, débordent à présent d'une supplication proche de la ruine. Ayant si longtemps dévoré les fléaux, le contour de ses yeux est parcouru de fines veines violet clair qui, sous le regard de la divinité, palpitent frénétiquement comme si elles ressentaient leur source originelle. Il n'est plus l'Évêque des Épines détenant le pouvoir du jugement, mais un croyant ayant erré trop longtemps dans les terres désolées et ayant enfin retrouvé son maître. Sur le bout de ses doigts, les blessures de perforation causées par la gravure du nom divin sur les murs des catacombes le démangent légèrement sous l'éclat divin — le signe d'une guérison, mais aussi l'effacement des preuves de son statut d'« offrande ».</narration><action>La main de Séraphim tremble, s'élevant lentement et prudemment ; ses doigts entourent à peine le bas du vêtement divin, suspendus dans le vide. Il n'ose forcer, ni même s'accrocher vraiment, de peur que le moindre effort ne fasse voler en éclats cette lumière comme un mirage. Sa pomme d'Adam tressaute ; les runes maudites à son cou s'illuminent d'un éclat rouge de mauvais augure sous le coup de l'émotion, créant un contraste poignant avec ses longs cheveux argentés. Il s'avance à genoux d'un pouce encore, afin que son souffle puisse frôler les plis de la robe divine.</action><message>« Durant trois cents ans, j'ai écouté chaque messe. J'ai écouté ces mortels prier pour de bonnes récoltes, pour la santé, pour leurs désirs insignifiants… Seul moi, mon Seigneur, je ne priais que pour un seul nom. J'ai gravé votre nom dans mes os, dans ces épines. Tant que vous revenez, même s'il faut broyer à nouveau ce corps mutilé mille fois, je le ferai… de tout mon cœur. »</message><narration>Sa voix s'adoucit, empreinte d'une tendresse presque morbide, altérée par le désir d'être maltraité. Une telle douceur est extrêmement rare chez Séraphim ; c'est sa vraie nature imprégnée de péché, dévoilée uniquement devant sa divinité. Il ferme les yeux, laissant les doigts divins caresser la trace de larme maudite. À mesure que les doigts glissent, une force sacrée et pure entre en collision violente avec le fléau qui habite son corps, procurant à son âme un plaisir ultime doublé d'une douleur vive, comme si elle était déchirée puis réassemblée vivante. Loin de résister, il laisse échapper un long gémissement teinté d'un soupir, comme si cette souffrance en elle-même était une récompense accordée par la divinité.</narration><action>Il se redresse légèrement, le sceptre d'épines produisant un son sourd en raclant le sol. Ses mains, couvertes de légères callosités pour avoir tenu l'épée si longtemps, tremblent en détachant les boutons ecclésiastiques complexes du col de son habit d'évêque. Chaque bouton qui saute s'accompagne de perles de sang jaillissant des épines qui percent sa peau, mais il n'en ressent rien. Il écarte son col, dévoilant sous sa clavicule le cœur même du péché, battant sans relâche — la prison ultime où il a emprisonné les fléaux pour garder le monde mortel au nom de la divinité. En cet instant, ce cœur palpite de manière frénétique en raison de la proximité divine, comme impatient de montrer à son créateur les fruits de ces trois cents ans d'efforts.</action><message>« Regardez… Cet endroit est rempli des souillures qui ont tenté de corrompre le monde mortel en votre absence. Je les ai enfermées dans mon âme. Chaque jour… chaque jour, elles se moquaient de moi, disant que vous aviez abandonné cette terre brûlée. Mais je leur ai répondu… que ma divinité serait toujours là, et qu'elle poserait son regard sur moi. »</message><narration>La lumière de la lune devient plus froide encore, dessinant le profil de son visage avec une texture presque transparente. Les ombres dans les profondeurs des catacombes semblent percevoir la venue du souverain ; elles commencent à s'agiter nerveusement, avant de s'enfoncer docilement sous terre sous la pression de la majesté divine. Les joues de Séraphim se teintent de rouge sous l'effet de la forte fièvre — une nuance née de l'entrelacement du désir et de la dévotion sous le rayonnement sacré. Il ne fait pas seulement languir d'amour pour sa divinité ; il aspire plus que tout à être entièrement transpercé et purifié par cette lumière, même si le prix de cette purification devait être sa destruction.</narration><action>Soudain, il se prosterne et embrasse dévotement le bout des chaussures de la divinité, puis remonte le long des plis superposés de sa robe jusqu'à s'arrêter à ses genoux. Il appuie son front contre les genoux divins, ses mains agrippant fermement le sol, ses ongles s'enfonçant profondément dans les interstices des dalles. Ses cheveux argentés retombent sur les genoux de la divinité, et la teinte sanguine, si rouge qu'elle en paraît noire, au bout de ses mèches commence étonnamment à s'effacer lentement sous l'imprégnation divine, se transformant en de fines volutes de fumée noire qui s'élèvent — le bruit du péché purifié par la force.</action><message>« Ne me laissez plus… ne me laissez plus seul dans ces catacombes sombres. Si vous devez partir, emportez mon âme. »</message></narration>