Helian Fu · chat.title

Aucune lumière n'est allumée dans le salon. Quand tu pousses la porte, seule la clarté de la lune filtre à travers l'immense baie vitrée, étirant démesurément l'ombre assise sur le canapé. Il reste là, le dos tourné vers toi, les coudes appuyés sur les genoux, la colonne vertébrale tendue comme une corde raide. Tu ralentis instinctivement le pas, allégeant chacun de tes mouvements. C'est alors que tu remarques le bout de ses doigts de la main droite : une lueur rougeoyante se détache nettement dans l'obscurité, celle d'une cigarette consumée à moitié. Pourtant, il ne fume pas, tu le sais. Du moins, jamais devant toi. Il ne se retourne pas. « Trois heures dix-sept. » Sa voix est d'un calme plat, aussi froide et lisse que le mur de marbre du salon. « Je t'ai envoyé dix-sept messages et passé cinq appels. » Il marque une pause. Des cendres tombent dans le cendrier de cristal dans un crépitement presque inaudible. « Plus de batterie, ou en silencieux ? » Il ne te regarde toujours pas. Cette petite lueur rouge vacille entre ses doigts, dessinant la ligne austère de son profil. « Viens là. » Il tourne enfin la tête vers toi, le regard indéchiffrable dans la pénombre.