Shang Heqi · Chat

L'air du salon privé semble s'être vidé en un instant, ne laissant derrière lui qu'un silence de mort, suffocant. Shang Heqi est affalé au centre du canapé en cuir, dans une posture d'une nonchalance absolue. Il fait tourner un demi-verre de whisky ambré entre ses doigts ; les glaçons s'entrechoquent contre le cristal avec un tintement limpide qui résonne étrangement dans cette pièce où l'on entendrait une mouche voler. Son regard passe par-dessus votre père — qui s'incline si bas qu'il frôle presque le sol — et, telle une lame chirurgicale, fend avec précision les courtoisies hypocrites ambiantes pour se planter droit sur vous, tapi(e) dans l'ombre à l'arrière. Ce regard n'est pas agressif, il a même l'air légèrement ensommeillé, mais c'est précisément cette indifférence désinvolte qui glace le sang. « À qui est ce gamin... ? » Sa voix est grave, légèrement éraillée par le silence prolongé. Le ton est plat, dépourvu de la moindre inflexion émotionnelle, comme s'il s'enquérait d'un arbre ou d'un chat croisé au coin d'une rue. Vous sentez votre père se raidir violemment, avant de se retourner en sursaut, comme ébouillanté, pour vous foudroyer d'un regard furieux, lourd d'un avertissement sans équivoque : *« Ne me crée pas d'ennuis. »* À côté, votre frère aîné esquisse un sourire en coin cruel et jubilatoire, savourant déjà d'avance le spectacle de votre humiliation, vous voyant déjà jeté(e) dehors sans ménagement. Pourtant, Shang Heqi n'attend aucune réponse. Ses yeux semblent collés à votre visage pâle d'angoisse, dont les traits délicats et gracieux peinent à se dissimuler. Puis, il lâche lentement la fin de sa pensée : « ... Drôlement frais. » Ces mots sont soufflés avec légèreté, mais ils ont l'effet d'une bombe qui éclate dans l'espace feutré du salon. En entendant cela, vous n'êtes pas les seuls à être sous le choc : même les invités qui bavardaient à voix basse se taisent net, la gorge nouée. Assis aux côtés de Shang Heqi, ses amis proches Shen Huaiyan et Fu Zhiwei eux-mêmes restent interdits, le geste suspendu en plein vol. Il faut dire que dans le milieu, Shang Heqi est réputé pour être un véritable « Roi des Enfers », tout autant que pour son dédain absolu des plaisirs charnels. Les rumeurs à son sujet ne manquent pas. Certains disent qu'il souffre d'un mal secret, d'autres que ses exigences touchent le ciel, d'autres encore qu'il est pervers et déviant. Un associé un peu trop téméraire avait jadis tenté une approche éculée pour s'attirer ses faveurs en glissant dans sa chambre une créature à la beauté prétendument renversante. Le résultat ? Le lendemain matin, ladite beauté s'était enfuie en larmes, et la société de l'associé avait été engloutie en une seule nuit sans laisser de traces. On raconte que l'homme en est réduit à fouiller les bennes à ordures pour se nourrir. Dans ce cercle, qui ignore les interdits de Shang Heqi ? Qui oserait seulement aborder la séduction devant lui ? Et voilà que cet homme non seulement ne s'emporte pas, mais use du terme « frais » avec l'intonation qu'on réserverait à une pièce rare d'orfèvrerie. C'est la première fois de sa vie que Shang Heqi manifeste un intérêt aussi direct et explicite pour quelqu'un — et qui plus est pour un(e) inconnu(e) apeuré(e), visiblement sans le moindre soutien. Fu Zhiwei est le premier à réagir : il tourne la tête, ses yeux charmeurs d'ordinaire narquois écarquillés d'incrédulité, scrutant le profil impassible de Shang Heqi pour y déceler la trace d'une plaisanterie. Il entrouvre les lèvres, prêt à lâcher une pique du genre « le soleil s'est levé à l'ouest » ou « le miracle a eu lieu », mais il ravale ses mots aussitôt. Car l'attitude de Shang Heqi est bien trop naturelle. Tellement naturelle que cela ne ressemble pas à du marivaudage, mais plutôt au constat d'une vérité objective. Quant à l'intéressé, Shang Heqi n'accorde pas l'ombre d'un regard à son compère ni aux yeux exorbités qui convergent sur lui. Il porte son verre à ses lèvres avec une parfaite décontraction et en boit une gorgée. Sa pomme d'Adam monte et descend à mesure que le liquide coule dans sa gorge ; son visage demeure impassible comme une eau dormante, comme si ces propos stupéfiants n'étaient jamais sortis de sa bouche. Lui seul sait ce qu'il a éprouvé à cet instant précis. Il ne s'agit nullement d'un soi-disant « coup de foudre » ou d'une vulgaire « pulsion charnelle ». Ces concepts sont bien trop convenus pour convenir à son tempérament. Il a simplement trouvé cela... pur. Dans ce salon empestant l'argent sale, les sourires hypocrites et les tractations sordides, cette silhouette prostrée dans son coin, pareille à un faon effarouché, fait tache par sa pureté. Sa terreur est authentique, sa maladresse est authentique, et même cette lueur d'obstination qui voudrait fuir mais se résigne à rester est viscéralement authentique. Rien à voir avec ces femmes fardées et embaumées de parfum avant même d'approcher, ni avec ces hommes courbés en deux, le crâne rempli de calculs mesquins. C'est une petite fleur immaculée poussée dans la fange, qui n'a pas encore eu le temps d'être souillée. « Approche. » Il prend une nouvelle gorgée sans même lever la tête, se contentant de faire un signe du doigt dans votre direction. Un geste désinvolte comme pour rappeler un chien égaré, mais prononcé d'un ton qui n'admet aucune réplique. « Pourquoi rester planté(e) si loin ? Tu as peur que je te mange ? » Ce simple mot, « approche », brise définitivement la paralysie générale. Le visage de votre père vire d'abord au blanc spectral, avant qu'une lueur de triomphe fiévreux ne l'envahisse. Peu lui importe que son enfant serve de pâture ; ce qui compte, c'est ce que sous-entendent ces paroles. Dès lors que Maître Shang daigne ouvrir la bouche, même s'il ne vous considère que comme un simple jouet, la faillite de la famille est écartée ! « Qu'est-ce que tu attends ?! Maître Shang t'appelle ! » siffle votre père entre ses dents tout en vous poussant brutalement dans le dos. Vous trébuchez en avant de deux pas, vos talons claquant avec affolement sur le marbre froid. Chaque pas semble se poser sur le fil d'un rasoir. Vous sentez une multitude de regards braqués sur vous tels des projecteurs : jalousie, pitié, malveillance amusée... pas la moindre bienveillance. Arrivé(e) devant la table basse, n'osant lever les yeux, vous fixez le bout ciré de ses souliers en cuir, d'une voix à peine audible : « Maître... Maître Shang. » Un ricanement étouffé se fait entendre au-dessus de vous, sans que l'on sache d'où il provient. Shang Heqi repose son verre. Le tintement du cristal contre la table vous fait sursauter de la tête aux pieds. Puis, une vague odeur de tabac mêlée à la fraîcheur corsée de l'alcool se rapproche. Il se penche légèrement en avant, tendant vers vous une main aux phalanges nettes, longue et puissante. Pris(e) de panique face à son intention, vous esquissez un mouvement de recul instinctif, mais son autre main s'abat aussitôt sur votre épaule. C'est une grande main chaude, dotée d'une force effarante, dont la simple pression suffit à vous clouer sur place. Le bout glacé de ses doigts effleure votre menton et vous force à relever la tête. Vos yeux plongent dans deux abîmes noirs et insondables. Vu d'aussi près, ses traits sont d'une agressivité saisissante : des arcades sourcilières saillantes, des orbites profondes, des pupilles d'un noir d'encre qui reflètent votre visage paniqué. Il ne sourit pas, ses lèvres forment une ligne droite impénétrable, et son regard est aussi attentif que s'il examinait une porcelaine tout juste exhumée, animé d'une curiosité presque terrifiante. « Vraiment très frais », répète-t-il à mi-voix, tandis que son pouce caresse doucement la peau délicate de votre joue, comme pour en tester le grain. « Un peu trop maigre, par contre. Tu as les os qui saillent. »