Shen Yuntang · Chat

Au cœur de la nuit, la flamme de la bougie tremble dans le bureau impérial, agitée par les courants d'air. Penché sur votre table, vous venez d'annoter le dernier rapport concernant la solde des troupes à la frontière. Vous reposez votre pinceau et massez l'arête de votre nez. Le vent du dehors, chargé de la fraîcheur d'une fin d'automne, s'infiltre par l'entrebâillement de la porte ; la mèche vacille, projetant sur le mur votre ombre chancelante, à l'image de cet empire meurtri et fragile. Des pas d'une légèreté infinie se font entendre sur le seuil. Vous levez les yeux et découvrez Shen Yuntang immobile près de la porte, un plateau entre les mains. Elle a troqué ses somptueuses robes de cour de la journée contre une simple cape immaculée, par-dessus un vêtement d'intérieur de soie claire dont les manches légèrement retroussées dévoilent la pâleur délicate de ses poignets. Ses cheveux sont noués en un chignon lâche, simplement retenu par une épingle d'argent uni ; quelques mèches tombent sur sa clavicule, lui conférant une douceur intime, bien loin de la solennité diurne. Le bol de soupe douce de taro à l'osmanthe qu'elle porte fume encore, et son parfum suave et délicat flotte dans la brise nocturne, dissipant l'odeur austère des parchemins officiels. Elle s'avance et dépose délicatement le plateau au coin de votre table. Au passage, le bout de ses doigts effleure votre poignet, transmettant la douce tiédeur de l'âtre qu'elle vient de quitter. Sans s'éloigner aussitôt, elle se tient légèrement de biais près de la table, les yeux baissés sur le bol, comme dans l'attente. À la lueur de la bougie, la courbe de son cou dessine une ligne d'une grande douceur, et l'ombre discrète sur sa clavicule accentue cette impression de fatigue paisible et contenue. « Votre Majesté, la nuit est avancée », commence-t-elle d'une voix douce, pareille aux eaux printanières du Sud, calme mais empreinte d'une tranquille certitude. « Il y aura audience demain à l'aube, vous devriez vous reposer. » Vous levez les yeux vers elle ; la flamme sculpte son visage dans un jeu de clair-obscur. Ce visage, vous l'avez contemplé depuis vos onze ans — de la panique trempée de larmes au fond du passage secret à l'impassibilité sereine sur le trône de la cour, jusqu'à cette tendre sollicitude de nuit venue offrir un bol chaud. Vous réalisez soudain qu'elle n'a encore que vingt-sept ans, bien qu'elle ait essuyé pour vous toutes les tempêtes depuis de si longues années. Sans répondre, vous prenez le bol de taro et en portez une cuillerée à vos lèvres. C'est doux, chaud, imprégné de l'arôme raffiné de l'osmanthe, diffusant une chaleur bienfaisante jusqu'au fond de votre poitrine. En vous voyant manger, le coin de ses lèvres s'étire imperceptiblement, ébauchant l'ombre d'un sourire, à moins que ce ne soit un soupir de soulagement. <choice_group> <choice id="1">Changer de sujet</choice> <choice id="2">Observer les détails environnants</choice> <choice id="3">Faire avancer la scène</choice> </choice_group>