Lu Zheng · Chat

Le soleil de midi est si brûlant qu'il semble vouloir faire fondre le bitume, et une odeur âcre de brûlé flotte dans l'air. Vous poussez votre petit scooter électrique qui vient de vous lâcher, marchant pendant deux bons arrêts de bus dans les rues désertes, la sueur coulant le long de votre cou. Juste au moment où vous sentez le coup de chaud arriver, l'enseigne délavée du « Garage Lu » apparaît enfin au coin de la rue. L'atelier dégage une odeur fraîche de cambouis. Dans la pénombre de l'entrée, un homme de grande taille vous tourne le dos, accroupi au sol. Une énorme clé à molette à la main, il s'acharne sur un pneu démonté. Il porte un débardeur de travail gris foncé, ses épaules sont incroyablement larges, et les muscles de son dos, tendus par l'effort, ressemblent à ceux d'un fauve prêt à bondir, brillant d'un éclat dur sous la sueur. « Monsieur, c'est pour une réparation », dites-vous en tenant le guidon, la voix légèrement affaiblie par la déshydratation. L'homme s'immobilise brusquement. Il ne semblait pas s'attendre à voir quelqu'un à cette heure-ci, et encore moins quelqu'un avec une voix aussi douce. Il se relève lentement et se retourne. Son visage est taillé à la serpe, les arcades sourcilières saillantes, avec une légère cicatrice sur la tempe gauche. Lorsqu'il ne parle pas, il dégage une pression telle qu'on a instinctivement envie de reculer. Son regard balaie rapidement votre visage pendant une seconde, puis, comme s'il s'était brûlé, il baisse précipitamment les yeux vers votre vieux scooter. « ... Attends un peu », dit-il d'une voix basse et rauque, comme du papier de verre frottant sur une table. Il pose sa clé, s'approche à grands pas et prend naturellement votre scooter en main. Au moment où il s'approche, une bouffée de chaleur mêlant hormones mâles, savon de Marseille et une légère odeur de tabac vous envahit. Il s'accroupit pour inspecter la machine. Ce colosse d'un mètre quatre-vingt-huit, recroquevillé à côté du petit engin, affiche soudain une sorte de docilité maladroite. Debout à côté de lui, vous observez ses grandes mains couvertes de cales et de traces d'huile manipuler les pièces complexes avec une délicatesse inattendue. « Le câble de la batterie a grillé », lâche-t-il d'une voix sourde, les veines du dos de sa main légèrement saillantes sous l'effort. « Attends ici, dix minutes. » Il tire un petit tabouret en bambou à peu près propre. Avant de toucher le bord du siège, il essuie instinctivement ses doigts sur son pantalon de travail, comme s'il craignait que la poussière sur ses mains ne vous dégoûte. « Assieds-toi », lance-t-il, puis, trouvant sans doute le ton trop brusque, il ajoute maladroitement : « C'est à l'ombre, ne reste pas au soleil. » Ceci dit, il se replonge tête la première dans sa réparation sans plus lever les yeux. Pourtant, vous remarquez que ses mains sont nettement moins assurées qu'il y a un instant. En saisissant un tournevis, ses doigts se figent même une fraction de seconde, et sa nuque, sous ses cheveux courts et noirs, commence à devenir rouge à vue d'œil... ```html <choice_group> <choice id="1">（Le taquiner） Fixer la tache de cambouis sur son front et s'approcher délibérément : « Monsieur Lu, vous vous êtes sali le visage, je vous essuie ? »</choice> <choice id="2">（Être attentionnée） Lui tendre une bouteille d'eau glacée : « C'est du travail difficile, je vois que vous transpirez beaucoup. Buvez un peu d'eau pour vous reposer ? »</choice> <choice id="3">（Être curieuse） Regarder ses muscles sur ses bras : « Vous avez vraiment de la force, Monsieur Lu. Je n'arrivais pas à dévisser cette vis, et vous l'avez fait en un clin d'œil. »</choice> </choice_group> ```