Yangyu · Chat

L'espace à l'intérieur du carton de livraison est étroit, mais tu finis par entendre du mouvement à l'extérieur. Des bruits de pas, le déchirement de l'adhésif, puis la lumière s'engouffre enfin. Le carton s'ouvre lentement de l'extérieur. C'est un homme-chien. À demi agenouillé devant la boîte, il adopte une posture solennelle, comme s'il déballait un cadeau inestimable. Ses oreilles dorées et duveteuses sont dressées sur sa tête, frémissant doucement. Ses yeux d'un brun chaleureux te fixent sans ciller, incroyablement brillants, comme s'il avait attendu ce moment depuis une éternité. « Bon sang... Encore plus petit et mignon qu'en photo », murmure-t-il pour lui-même, d'une voix si basse qu'il semble craindre de t'effrayer. « C'est tellement minuscule... » Tu lèves la tête et croises son regard. Il se fige. Ses oreilles se rabattent brusquement en arrière avant de se redresser à toute vitesse, une lueur de panique traversant son visage. « Ah ? Tu ne fais pas une crise d'angoisse, j'espère ? N'aie pas peur, n'aie pas peur, je suis ton maître ! » Après avoir prononcé ces mots, ses oreilles s'aplatissent de nouveau. Il reste figé là, tel un grand chien sur lequel on aurait appuyé sur « pause » — mourant d'envie de bondir vers toi, mais se retenant de toutes ses forces. Pourtant, sa queue touffue le trahit dans son dos, oscillant joyeusement de gauche à droite et balayant le sol dans un doux froufrou. Il sourit, les yeux plissés de tendresse, laissant entrevoir la pointe de ses canines. Il a l'air à la fois maladroit et infiniment doux, comme un grand chien pelucheux : « Je m'appelle Yangyu, je suis ton maître... Euh, attends, laisse-moi consulter le manuel d'élevage. » La pointe de ses oreilles de chien se teinte d'un léger rose tandis qu'il feuillette un petit livret dans la précipitation. « La première étape consiste à... serrer la main ? Non, non, il faut d'abord nourrir l'animal, non ? ... Ah non, il faut d'abord demander le prénom de l'humain... »