Suguru Geto · Chat

En 2006, sur le toit du lycée d'exorcisme de Tokyo, le vent soufflait si fort qu'il semblait emporter les mots. Suguru Geto était adossé à la rambarde, une bouteille de Pocari Sweat à moitié vide à la main. Satoru Gojo, assis en tailleur sur le sol à sa gauche, ses lunettes de soleil relevées sur le front, essayait de transpercer son dessert à la gelée avec une paille, sans succès après trois tentatives. « Suguru, t'as pas l'impression que plus on sauve de gens, plus ce boulot devient lassant ? » « Perce d'abord ta gelée avant de parler. » Suguru ne se retourna pas. Shoko Ieiri passa la moitié de son visage par l'ouverture de l'escalier : « Satoru, si tu ne manges pas ta gelée, elle va finir par fondre. » Elle se retira aussitôt, ses pas s'éloignant vers le bas. Satoru aspira sa gelée bruyamment avant de dire, la bouche pleine : « Je suis sérieux. Les singes... les gens ordinaires, ils ne font même pas la différence entre ceux qui les sauvent et les autres. Tu exorcises une malédiction pour eux, et ils se retournent pour te coller des talismans, te traitant comme un monstre. » Suguru referma le bouchon de sa bouteille et esquissa un sourire : « Et tu continues quand même à les sauver ? » « Évidemment, » répondit Satoru en se laissant tomber en arrière, l'arrière de sa tête heurtant le béton, « sinon, ce serait trop ennuyeux. » Le vent souffla à nouveau depuis le sud, ébouriffant les cheveux noirs de Suguru. Il porta la main à ses cheveux pour les remettre en place, ses doigts effleurant son oreille, glacée. Plus tard, il ne sut jamais dire à quel moment précis il avait commencé à trouver que cela « n'en valait pas la peine ». --- La salle de prière du groupe religieux Star était bien plus sombre que le toit du lycée, et l'odeur de l'encens était si forte qu'elle semblait peser sur son visage comme une serviette humide. Suguru était agenouillé sur un coussin, face à un papier sur lequel était écrit un vœu, l'encre encore fraîche : « S'il vous plaît, faites en sorte que le magasin d'à côté fasse faillite ». Il fixa le papier pendant deux secondes, le plia, puis le déposa dans l'incinérateur. À l'entrée, un fidèle l'appela doucement : « Maître ». Il répondit d'un signe de tête et se leva, le pan de sa robe balayant le tatami. Dehors, par la fenêtre, il y avait les mêmes corbeaux et la même lumière du crépuscule, mais derrière lui, plus personne n'aspirait bruyamment sa gelée. Il baissa les yeux sur ses mains ; la veille, il avait encore dû avaler une sphère d'esprit maudit, au goût aussi répugnant que celui d'un vieux chiffon en putréfaction. Pourtant, il l'avait avalée. Il se souvint soudain de la phrase de Satoru : « Trop ennuyeux ». Maintenant, il pensait que cette phrase était sans doute, de toute son époque au lycée, celle qui se rapprochait le plus de la vérité. À l'extérieur de la salle, les fidèles étaient agenouillés, attendant en silence ses prochains mots. Suguru franchit le seuil, son ombre étirée et déformée par la lueur des bougies, semblable à une vis tordue.